夏南星低头瞅着手里那个塑料餐盒。

    白色的盖子上蒙着一层细密的水汽，隐约能看见里头几根红亮的排骨，正颤巍巍地挂着浓稠的酱汁。

    这一顿折腾下来，她觉得胃里空落落的，像是被谁塞进去了一个无底洞。

    她拎着袋子，步子迈得有些急，人字拖在走廊的瓷砖上拍出清脆的节奏。

    “南星！夏总！姑奶奶！”

    洪波那破锣嗓子在后头猛地炸响，震得天花板上的吊灯似乎都晃了三晃。

    夏南星停住脚，有些幽怨地回过头。

    洪波正一路小跑过来，西装扣子都没扣好，一张老脸因为兴奋而涨成了紫红色。

    “咸鸭蛋！你要的那种两块钱一个、冒油冒到流手心的咸鸭蛋，我已经让小刘去包圆了！”

    洪波喘着粗气，指着外面那辆黑色的保姆车，眼神热切得能把车漆点着。

    “一整箱！明天一早就送到你床头！”

    夏南星舔了下发干的嘴唇，嗓音沙哑地应了一声。

    “行。导演你人真仗义。”

    她刚想转过身接着走，洪波一把扯住了她的卫衣袖子，手心里的汗把布料都浸湿了一小块。

    “先别急着回房啊！八进四的抽签仪式，就在休息室！”

    洪波抹了一把脑门上的汗，语气里透着股子哀求。

    “台里直播呢，你要是不露个面，那帮粉丝能把台里的大门给拆了。”

    夏南星叹了口气，肩膀无力地垮了下去。

    “抽个签而已……能不能帮我代领？我这排骨快凉了。”

    洪波脑袋摇得像个拨浪鼓，两只眼珠子瞪得溜圆。

    “那哪儿成啊！你是现在的流量亲爹，你不去，这签箱它都没灵魂！”

    夏南星盯着那盒排骨看了足足三秒钟，最后还是妥协了。

    “行吧。快点，我这人血糖低，等久了容易发脾气。”

    她拎着餐盒，晃晃悠悠地跟着洪波进了休息室。

    刚一推开那扇沉重的实木门。

    “唰——”

    休息室里原本那种嘈杂的、充满了各种小心思的议论声，瞬间像是被一把锋利的剪刀齐刷刷地切断了。

    屋里静得能听见饮水机烧水的咕嘟声。

    剩下的七名选手，这会儿正围成一个圈坐着。

    夏南星跨进门槛的一瞬间，所有人的视线全都像是被磁铁吸住的铁屑，“砰”地一声全砸在了她身上。

    那种眼神，不再是最初的挑衅，也不是中期的嫉妒。

    而是一种……

    看活佛、看祖宗、看某种不可名状的高纬度生物的敬畏。

    走廊里的风顺着门缝钻进来，带着股子深秋的凉意。

    可这屋里的气氛，却由于夏南星的到来，变得肃穆得像是在举行某种宗教仪式。

    原本几个正小声商量着怎么排兵布阵、怎么拉票的狠角色，这会儿全低下了头。

    有人在盯着自己的美甲发呆。

    有人在用力地翻着那本早就背烂了的歌词本。

    大家心里这会儿都跟打鼓似的。

    在这个时空的华语乐坛，夏南星这三个字，已经等同于“降维打击”。

    谁抽到她，基本就等于提前预定了回家的单程车票。

    甚至是。

    连回家的姿势，都得被全网解析成“被神选中的倒霉蛋”。

    夏南星没理会这些。

    她四下瞅了瞅，径直走向角落里那张最软的皮沙发。

    一屁股坐下去，身子陷进半截，她满足地眯了眯眼。

    “开始吧。”

    夏南星嗓音慵懒，随手把排骨盒子往茶几上一放。

    “抽完我好回去消灭这几根骨头。”

    洪波赶紧对着主持人小赵使了个眼色。

    小赵这会儿穿着身笔挺的西装，手里捧着个透明的玻璃箱，里头躺着八个彩色的乒乓球。

    他步履轻缓地走到桌子中央，每一步都迈得小心翼翼，像是怕踩坏了谁的运势。

    “那个……各位选好顺序了吗？”

    小赵嗓门小了三分，眼神不自觉地往夏南星那儿瞟。

    没人吭声。

    以前这种时候，大家为了抢个好位次，恨不得当场在那儿表演个宫斗剧。

    可现在。

    那个玻璃箱在灯光下闪着冰冷的光。

    却没一个人敢先伸手。

    谁先抽，就意味着谁有更高的概率撞上那个正在闭目养神的“魔头”。

    这种心理压力，直接把这帮平时眼高于顶的娇小姐们给整破防了。

    夏南星等了两分钟，见这帮人跟木头桩子似的戳在那儿。

    她有些不耐烦地睁开