“元庆，你不像我，你像你爷爷。”

    帐帘被夜风吹得轻轻晃了一下，没有人回答她。

    篝火还在外面烧着，亲兵们还在擦刀。

    刀刃上的豁口换成了汗国弯刀的寒光，在夜色里一闪一闪——像北海边上那片正在融化的冰层。春天还没到，可冰层已经开始松动了。