轻轻松松。

    温阮把书放下，书脊磕在茶几玻璃上，发出一声脆响。

    她站起来，比陆砚辞矮了大半个头，但她的脊背挺得很直，像是有什么东西从里面撑着她。

    “我坐在家里轻松？”

    她重复了一遍这句话，“陆砚辞，你每天出门的时候，衣服是谁熨的？你晚上回来不管多晚，那盏灯是谁留的？你冰箱里那些切好的水果，是谁一个一个削的？”

    她声音不大，但每个字都带着一种压了很久的重量。

    “你让我懂事。我懂事六年了。你住地下室的时候我懂事，你公司没钱的时候我懂事，你一天到晚往外跑的时候我懂事。你要我懂到什么时候？懂到你跟别人帮我搬家的时候我还要笑着说谢谢？”

    陆砚辞的脸色变了，嘴唇抿成一条线。

    温阮从他身边走过去，经过茶几的时候那盒蛋糕的奶油香气飘进鼻子里，甜腻腻的，熏得她反胃。

    她走到楼梯口，手扶着栏杆，停了一下，没有回头。

    “蛋糕你自己吃吧，我不喜欢甜的。”

    她上楼了。

    腿还是沉的，但这次她没有哭。

    她走到衣帽间，打开最里面那个柜子，看着那双粉色的棉拖鞋。

    她蹲下来，把拖鞋拿出来，放在地上，穿着拖鞋的脚伸进去。

    有点小，脚后跟露在外面，鞋底的绒已经磨没了，踩在地上硬邦邦的，但她的脚趾在鞋头里蜷了蜷，像被什么柔软的东西包了一下，很轻，很快就没了。

    她蹲在那个柜子前面，一直蹲到天黑。

    楼下传来关门的声音，很轻，像是不想让人听到。

    然后是车引擎发动的声音，这次走得很慢，轮胎碾过石子路，咯吱咯吱的，一点一点远了。

    她没有起来。

    衣帽间里没有窗户，天黑了她也不知道。

    膝盖麻了，她扶着柜门站起来，脚底像踩了一团棉花，趿着那双旧拖鞋往外走。

    走廊的感应灯亮了一盏，照出半截楼梯，她扶着墙慢慢下去，客厅里黑着，窗帘没拉，院子的路灯透进来一束光。

    冰箱上贴着一张新纸条。

    她走过去借着手机屏幕的光看了一眼，是王婶的字：太太，锅里炖了银耳，趁热喝。

    温阮打开锅盖，银耳汤还温着，红枣泡得胖胖的，枸杞浮在面上。

    她盛了一碗，坐在厨房的小凳子上喝。

    银耳炖出胶了，滑溜溜的，咽下去的时候喉咙里一阵舒服。

    她掏出手机，开了机。

    消息不多，陆砚辞发了两条，第一条是“我出去透透气”，第二条是“早点睡”。

    她看了看时间，两条隔了四十分钟。

    她没有回，锁了屏幕，把剩下的银耳汤喝完，碗洗了放回沥水架。

    那天夜里下了一场雨，不大，淅淅沥沥打在窗户上。

    温阮睡得浅，雨声断断续续的，像有人拿指关节轻轻叩着玻璃。

    她翻了个身，手搭在床的另一半，冰凉，没有体温。

    陆砚辞一夜没回来。

    她没发消息问，他也没发消息说。

    天亮的时候雨停了，空气里一股湿漉漉的泥味。

    温阮把那双旧拖鞋洗干净了，晾在阳台上。

    拖鞋吸了水，沉甸甸的，挂在晾衣架上往下滴水，一滴，两滴，落在地砖上溅开小小的水花。

    她站在阳台上看了一会儿，那些水花碎得很快，还没来得及看清形状就没了。

    她换好衣服出门，坐地铁，去了那家书店。

    门上的铃铛还是响了一声。

    书店老板在搬书，看到他蹲在地上，把一摞书从纸箱里掏出来，一本一本码上架。

    他听到铃铛抬头看了她一眼，什么也没问，只说:“今天有新的旧书到了。”

    温阮走过去蹲下来，翻了翻那摞书。

    一本《局外人》，扉页上有人写了句话:活得像个局外人，但我愿意。

    字迹是圆珠笔写的，蓝色，笔画歪歪扭扭的。

    “这个，”她举起来，“多少钱？”

    书店老板看了一眼:“那个啊，十五。”

    温阮掏出手机扫了码，十五块钱。

    她把书揣进外套口袋里，站起来，忽然问了一句:“你那个朋友，沈既明，他平时会来吗？”

    书店老板把最后一本书塞进架子，拍了拍手上的灰:“他啊，不定期。怎么，有事找他？”

    “没有，随便问问。”

    她走到角落那张椅子上坐下，把书掏出来翻。

    第一页看了三遍都没读进去，字是认识的，但连起来就不往脑子里走。

    她合上书，盯着封面发了一会儿呆。