草的香。

    那东西抬起头，朝屋里望了一眼。江衡注意到它看的不是爷爷，是自己。准确地说，是自己攥过铜钱的那只手。然后，它弯下腰去，深深地，深深地，揖了一揖。揖到底，喉咙里滚出两个字，哑得像两枚旧铜钱相击：

    “奉……还。”

    它直起身，摊开手。掌心里躺着一枚铜钱，绿锈斑驳，方孔磨圆，同江衡兜里那枚一模一样，轻轻搁在门槛上。再一揖。然后躬着身，一步一步，退回雾里。算珠声一路远去，咔，咔，咔，到了巷口，轻下去，轻下去，却没有停。

    爷爷在门口立了很久。后来他蹲下身，捻起门槛上那枚铜钱，又回过头，朝江衡伸出手。江衡把自己那枚掏出来，递过去。两枚钱并排躺在爷爷的掌心里，灯下分毫不差，连绿锈的深浅都是一个模样。

    爷爷的手，开始抖。江衡长这么大，没有见过爷爷的手抖。被同行赖过账，没有抖；前年住院，从救护车上下来，也没有抖。此刻老爷子捧着两枚铜钱，像捧着两块烧红的炭，嘴唇动了几动，才发出声音来：

    “不应该啊……”

    “死账。”他说，“死账怎么自己回来了……”

    “爷爷，什么死账？”

    爷爷不答。他忽然抓住江衡的手腕，翻开他的手掌。灯下，江衡的掌心正中，不知何时浮出了一个淡淡的印记，浅褐色，笔画安静，是个“衡”字。江衡认得，他的名字里就有这个字。那字看着像一杆小小的秤，又像一枚钉进去又拔出来的钉子。爷爷盯着那个字，盯了很久。灯光把他的影子投在满墙的旧货上，微微地晃。

    “孩子，”他终于开口，声音哑得厉害，“爷爷有笔账，瞒了你二十八年。”

    窗外，雾还没有散。雾里的算珠声，也还没有停。