炉火里响了一声轻微的爆裂。

    一片没有烧透的纸被热气托起来，翻了个身。我看见上面整齐排列着几行商号的名字，然后纸边蜷曲，那些名字一同黑了下去。

    门把手仍在我的掌心里。黄铜冰凉，锁舌没有损坏，门框与门扇之间甚至还留着一道窄缝。我曾经在阿富汗见过一些足以阻止一个人穿过门口的东西；眼前这扇门看起来一件也没有。

    可它就是不肯开。

    “把那张纸拿出来。”罗斯说。

    福尔摩斯没有立刻动作。

    他看了一眼炉火，又看了一眼放在地上的皮箱。缩小了的写字桌静静躺在箱底，两只抽屉上的铜拉手亮得像玩具。我至今还记得它那种极不合时宜的精巧：在这样一个房间里，家具表现出的顺从，比人更令人不安。

    “您指的是哪一张？”

    “别装糊涂。”

    “这里原先至少有几百张纸。其中相当一部分，威尔逊先生为它们放弃了午饭后的休息。我认为他有理由知道您为什么急着烧掉他的劳动。”

    罗斯的魔杖抬高了一点。

    “你从铺子里拿走的那张。”

    福尔摩斯用空着的右手缓缓伸进衣袋，取出折好的抄件。

    “这张？”

    斯波尔丁向前迈了一步。

    “就是它。”

    “遗憾的是，您的辨认有一点偏差。”福尔摩斯展开纸，让他们看见上面我的笔迹，“原件还在当铺。这是我的朋友抄的。他写字比您清楚，特别是在涉及领取全部款项的地方。”

    罗斯的眼睛没有离开那张纸。

    但斯波尔丁先看了门。

    那是很短的一眼。倘若不是我的手刚刚从门把手上移开，我未必会注意到。

    “原件交给谁了？”罗斯问。

    “威尔逊先生。他正在整理自己铺子里的账目，身边有人陪着。”

    “警察？”

    “我很高兴我们终于谈到了一个双方都认识的职业。”

    楼下传来一辆货车经过的声音。车轮压过松动的石板，发出连续的撞击；有人在街上吆喝，让一匹不大愿意工作的马往前走。窗缝里钻进来一股冷风，吹动了炉边最外面的一张纸。

    罗斯忽然向前走来。

    “把它给我。”

    福尔摩斯将纸递出，手臂并没有完全伸直。他的手杖仍在左手，杖尖抵着地板，像一件已经失去用途而又不便扔掉的东西。

    罗斯停在离他一步多远的地方，伸手接纸。

    “霍利斯那边的文件呢？”

    “尚未送出。”

    这一次，罗斯的脸色确实变了。

    “你去过他那里？”

    “海尔小姐也去过。”

    “你把她带去了？”

    “她想知道父亲留给她的安排。”

    “我哥哥留下的事，由我来处理就够了。”

    最后几个字说得又快又重。斯波尔丁的嘴角抽动了一下，似乎原本想插话，此刻却决定把嘴闭上。

    福尔摩斯望着罗斯。

    “那么，马奇先生——”

    “我没有允许你这样叫我。”

    “我想，您哥哥不会反对。”

    罗斯把那张抄件攥了起来。

    “她什么也不懂。”

    “霍利斯先生愿意解释。”

    “一个洗衣房里的姑娘，突然拿到一笔——”

    他停住了。

    福尔摩斯没有替他补完。

    在那短暂的沉默里，我听见壁炉里的纸又塌下去一层。罗斯的呼吸比刚才重了，他握魔杖的拇指沿着杖身来回移动了一次。

    “搜搜他。”他对斯波尔丁说，眼睛仍盯着福尔摩斯，“还有那个医生。”

    斯波尔丁转向我。

    我把手枪从衣袋里拔了出来。

    “站住。”

    他立即停下。至少在这一点上，他仍遵守着我所熟悉的习惯。

    罗斯却转动了手腕。

    后来我曾仔细回想过那一瞬间。我不能诚实地说自己先看见了红光，还是先听见了那个陌生的词。只记得有什么东西猛地撞上我的手，手指一麻，枪便从掌中脱了出去。

    它撞在窗框上，震裂了一块玻璃。

    与此同时，福尔摩斯已经动了。

    他的手杖横击过去，打在罗斯的前臂上；右手随即攥住对方的衣襟。罗斯踉跄了一下，魔杖却没有脱手。他显然比我预想的更有力气，弯起手肘，狠狠撞向福尔摩斯的脸。

    我听见一声闷响。

    斯波尔丁就在这时扑向皮箱。

    我来不及去看我的朋友，抓住那人的衣领，将他往后扯。他的肩膀撞翻了放着旧名录的椅子，一捆厚书砸