像一潭深不见底的死水，水面光滑如镜，底下却藏着陈墨看不透的深渊。

    姜鸿飞的嘴角微微弯了弯。

    那弧度很浅，浅到几乎不算笑，却带着一种让陈墨头皮发麻的意味。

    “墨哥。”

    他开口了，声音还是姜鸿飞的声音——川中口音，略带沙哑，尾音习惯性地上扬。

    可那语调，那节奏，那说话时气息的吞吐方式……

    全变了。

    “你怎么又回来了？”

    陈墨的瞳孔像针尖一样缩到了最小。

    他握着短匕的那只手微微发抖——不是因为恐惧，是因为他的身体在疯狂地向大脑发送警报信号，每一根神经都在尖叫：

    危险！

    危险！

    危险！

    他深吸一口气，强行压下那股本能的战栗，让自己的声音维持在一个宗师应有的沉稳和冷硬：

    “你是谁。”

    不是疑问。

    是质问。

    三个字，每个字都像从牙缝里挤出来的，带着金属碰撞般的冷意。

    月光下，两个人隔着三步的距离对峙。

    蝉鸣不知什么时候彻底停了。

    连蛐蛐都不叫了。

    整个四合院像是被罩进了一个巨大的玻璃罩子里，与外界完全隔绝，只剩下两个人呼吸的声音——一个沉稳如钟，一个轻缓如风。

    姜鸿飞——或者说，那个有着姜鸿飞外表的东西——

    叹了口气。

    那声叹息很长，很轻，从胸腔深处挤出来，带着一种说不清的意味。

    不是紧张，不是慌乱，不是被拆穿后的窘迫。

    是——

    惋惜。

    像一个棋手看着对手走出了一步意料之中却又不太希望看到的棋，那种“果然如此”的、带着些许遗憾的惋惜。

    他抬起眼，看着陈墨。

    月光照在他脸上，把他的五官照得纤毫毕现——还是姜鸿飞的眉眼，还是姜鸿飞的鼻梁，还是姜鸿飞的嘴唇。

    可那双眼睛里的光，让陈墨后背的寒意像潮水一样漫了上来。

    “陈墨。”

    他叫了他的名字。

    不是“墨哥”，不是任何姜鸿飞平时会用的称呼。

    就是“陈墨”。

    两个字，平铺直叙，不带任何感情色彩，像在念一个与自己无关的人的名字。

    “你真是太聪明了。”

    他微微偏了偏头，嘴角那抹浅淡的弧度没有变，声音依旧平稳，依旧温和，依旧是姜鸿飞的嗓音——可每个字落进陈墨耳朵里，都像一颗冰凉的钉子，一下一下钉进他的脊柱。

    “但聪明——”

    他顿了顿。

    夜风从胡同口灌进来，吹动他衬衫的下摆，也吹动了院子里石榴树的枝叶，沙沙作响，像有人在远处窃窃私语。

    “有时候未必是好事。”

    最后这句话说完，月光好像都暗了几分。

    陈墨握着短匕的手，指节已经泛白。

    他的心跳很快，但呼吸反而更慢了——这是他多年生死搏杀养成的本能，越是危险，越要冷静。

    他没有接话。

    因为在这一刻，他已经确认了一件他最不愿意确认的事——

    面前这个“人”，不是姜鸿飞。

    从来不是。

    或者说，曾经是，但现在不是了。

    那具身体里住着的，是另一个东西。

    一个他看不透、量不准、甚至无法评估其境界的东西。

    他站在这东西的对面，竟生出了自己渺小的有如蝼蚁的错觉。

    月光冷如刀锋。

    两个身影一坐一立，一高一低，在四合院的阴影中对峙着，像两枚落在棋盘上的棋子，谁都没有先动。

    但空气里，有什么东西已经在缓缓收紧。

    像一根绞索。

    无声无息。