没有回应。

    

    “马卡多！”他的声音大了些。

    

    还是没有回应。

    

    那东西从碎石中站直了身体，拍了拍身上的灰尘。那动作优雅得像在参加一场宴会，是福格瑞姆式的优雅，是色孽在用它抢来的身体表演。

    

    “他在哪里呢？那个老东西。你不觉得奇怪吗，在你最需要他的时候，他不在？也许他已经死了，也许他逃了，也许他——根本就没有来过。”

    

    那东西向前迈了一步。

    

    “你只有一个人了。你永远只有一个人。因为你从不相信任何人。你不相信你的儿子，不相信你的臣子，不相信那些为你流血、为你死去、为你把整个银河系点亮的战士。你只相信你自己。”

    

    又一步。

    

    “这就是你的弱点。你的孤独。”

    

    再一步。

    

    “而孤独——是最大的绝望之源。”

    

    那东西扑上来了。

    

    这一次帝皇没有闪避。他的剑迎上去，金色的火焰与四色的混沌在两人之间炸开，光芒亮得让人睁不开眼。那东西的剑刺穿了他的肩甲，深深嵌入他的血肉；他的剑劈开了那东西的侧腹，黑色的血喷涌而出。

    

    两人同时后退。

    

    帝皇的半边身体被鲜血染红了。他的呼吸变得急促，但他的眼睛仍然是金色的、稳定的、没有一丝动摇的。

    

    那东西也受了重伤，但它在笑。它用一种看着猎物慢慢失血的眼神看着帝皇。

    

    “你撑不了多久的。你的力量在消退，而我们的力量——是无穷的。”

    

    帝皇没有说话。他只是站在那里，剑尖朝下，等着。

    

    等着那东西再一次扑上来。或者等着马卡多。或者等着——奇迹。

    

    然后他听到了脚步声。

    

    不是从外面传来的，是从殿内。从很深很深的殿内，从那扇他以为永远不会再打开的门后。

    

    踏。踏。踏。

    

    那脚步声很轻，很稳，像一根拐杖在敲击地面。节奏不快不慢，像是在散步，又像是在丈量某种距离。

    

    帝皇的眼睛睁大了。

    

    那东西也听到了。它转过头，看向大殿的深处。

    

    一个佝偻的、矮小的身影，从黑暗中走出来。

    

    马卡多。

    

    他的左手握着一根权杖，那权杖燃烧着永恒的、银白色的灵能火焰。那火焰不像帝皇的金色那般威严，不如金色那般耀眼，但它更稳定，更持久，像一颗不会熄灭的恒星。他佝偻着背，步伐缓慢，但每一步都踩得很实，像是脚下不是冰冷的石板，而是他的领地、他的舞台、他的万古不变的战场。

    

    他的右手轻轻一抬。

    

    那动作很随意，像是在赶走一只落在桌上的苍蝇。但那只手抬起的瞬间，帝皇面前的空气扭曲了，一道肉眼可见的灵能冲击波从那东西脚下炸开，把它整个人掀飞了出去。

    

    那东西在空中翻滚了好几圈，重重地撞在大殿的另一根柱子上，石柱应声断裂，碎石把它埋在了下面。

    

    马卡多走到帝皇身边，停下来，抬起头，看着那个比他高出两个头的人。

    

    他的脸上没有任何表情。那张苍老的、布满皱纹的脸上，没有愤怒，没有欣慰，甚至没有一丝刚刚完成一场精准打击后的得意。他只是看着帝皇，像看着一个老朋友，又像一个看着孩子犯错却不知道该不该说的大人。

    

    “我来晚了。”他说。声音很轻，像风，像叹息。

    

    帝皇看着他，看了很久。

    

    “不算晚。”他说。

    

    马卡多点了点头，然后转过身，面对着那片废墟。那东西正在从碎石中爬出来，满身是血，满身是灰，满身是恨。

    

    “你老了。”那东西看着马卡多，咧嘴笑了，“你早就该死了。活这么久，不累吗？”

    

    马卡多没有回答。他只是握紧了手中的权杖，银白色的火焰跳动了一下，像是在回应。

    

    那东西从废墟中站起来，抬起手，擦掉嘴角的