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    水坑口街，英军临时防线前。

    硝烟未散，地上躺著七八具尸体。

    英军的排枪刚响过一轮，硝烟还呛在喉咙里。

    面对成千上万个红了眼的华人，那些端著步枪的手，微不可察地抖著。

    他们正在重新装填。刺刀早已上膛，刀尖在午后的惨白日头下，冰冷地横在皇后大道中。

    街道对面，华人退到了骑楼的阴影里，粗重的喘息匯成一片压抑的海。

    三十步，生与死的距离，空气绷紧得像要裂开。

    下一阵潮水涌上来时，血就会把石板缝灌满。

    就在这时，人影动了。

    铁脚七从人群里走了出来。

    额头上被警棍劈开的口子还在冒血，糊住了他一只眼，那血顺著颧骨流进嘴角，让他整张脸看起来十分狼狈。

    他手里什么也没拿，连那根油光水滑、陪了他十几年的“食饭棍”，也扔在了身后。

    他就这样空著两手，一步一步，踩过满地的碎石和木屑，朝那片刺刀的森林走去。

    “stop! or i fire!”

    英军指挥官，一个脸颊紧绷的少尉，举起了他的韦伯利左轮，吼声里带著强压的惊惶。

    铁脚七好像没听见。

    他的烂鞋踩过一洼暗红的水渍——不知是血还是雨水，脚步甚至没停顿一下。

    一直走到长街的正中央，走到离最近那柄刺刀尖只有十步远的地方，才站定。

    港岛的海风猛地灌过来，把他那件粗布褂子，吹得向后狂舞，紧贴在他瘦稜稜的身躯上。

    他没看那些指著自己的枪口，反而低下头，看了看自己那双骨节粗大、指甲缝里嵌满黑泥的手。

    然后，抬起手，慢慢解开了褂子上的布纽。

    一颗。

    两颗。

    褂子顺著身体滑落，堆在脚边。

    露出来的身体，让对面好几个年轻的英兵喉结不自觉地滚动了一下。

    那根本谈不上健壮，是长期被重负与飢饿雕刻出的躯体：皮肤黝黑，紧贴著嶙峋的肋骨，肩胛骨和脊椎像一条崎嶇的山脉凸起。

    上面布满疤痕——绳索勒出的深沟，货箱砸出的淤紫，烫伤，鞭痕，还有早年挑货跌倒时，石头划开的长长一道口子。

    这是一具被苦难浸透、又被苦难锤炼得如生铁般的身体，是千千万万“孖占”（苦力）身躯的缩影。

    他接著解开了系裤的麻绳。

    褪下了最后一片蔽体之物。

    赤条条，一丝不掛，站在了1884年香港的风里，站在了帝国枪林的中央。

    整个世界仿佛被掐住了喉咙。

    只有海风呜咽著穿过街巷。连那个举著左轮的少尉，手指都僵在了扳机护圈外，蓝色的眼睛里充满了难以置信的震骇。

    几个锡克籍士兵低声用旁遮普语念起了什么。

    铁脚七就那样立著。阳光毫无遮拦地照在他身上，照在那具伤痕累累、却挺得笔直的骨架上。

    他瘦小，乾枯，站在高大的红头阿三和鋥亮的步枪前，

    他缓缓抬起糊血的脸，目光越过眼前寒光闪闪的刺刀尖，死死钉在那个脸色发白的英国少尉脸上。

    “阿sir，睇真了？”

    他用沾著自己额血的掌心，“啪”一声，拍在自己赤裸的、微微凹陷的胸膛上，留下一个刺目的血手印。

    隨即，那沙哑的声音猛地拔高，炸裂开来，滚雷般碾过整条死寂的街道：

    “看看这身皮肉！是阿公阿嫲传落来的，是黄泥水土捏出来的！你们嫌咱们污糟，嫌咱们臭，嫌咱们是苦力！我话俾你知——”

    他猛地向前跨了一步，嚇得前排的英军士兵本能地退了一步。

    “我这一身，乾乾净净！没有拎过卖国的银，没穿过討好的衣！你们有枪，有炮，有战舰。我有什么？

    我冇，我乜都冇！

    他张开双臂，將自己毫无保留地袒露在枪口下，肋骨隨著激烈的呼吸起伏，那双眼睛却燃烧著骇人的光芒：

    “我就剩低这副赤膊露体的身胚，同埋几根硬过铁的骨头！这身肉，你们买不起！这副骨，你们砸不烂！”

    他指著地上的尸体，那是刚才死去的同伴，眼泪混著血水流下来，表情却狰狞而骄傲：

    “你们能打烂我的肉，能把子弹打进我的胸口。来啊！往这打！但我告诉你们，就算我变成鬼，我也不会给这帮杀我兄弟、烧我海疆的法国贼递一口水！

    我铁脚七是苦力，是贱民，冇错——但我首先，是一条中国人！”

    他彻底地展露著自己的一切，像是在拥抱死亡，又像是在蔑视整个大英帝国的武力。

    “开枪啊！让全