山水庄园的茶室在三楼，窗外正对着后湖。

    高小琴今天没穿高跟鞋，一双平底软羊皮的靴子踩在实木地板上，一点声音都没有。

    她站在窗前，手里端着杯大红袍，茶汤在青瓷杯里晃了晃，泛起细密的涟漪。

    窗外，湖面上有只白鹭在飞，翅膀扇得很慢，一圈一圈地绕着水面盘旋。天灰蒙蒙的，看不出是要晴还是要下雨。

    “高总。”秃头推门进来，皮鞋在门口蹭了蹭，没敢往里走。

    高小琴没回头。

    “丁义珍死了。”秃头的声音压得很低，“刚才市局那边传出来的消息，今早五点多，在医院抢救无效。”

    白鹭落水了，爪子在水面点了两下，又飞起来。

    高小琴端着茶杯的手很稳，一点都没抖。

    “怎么死的？”她问。

    “说法是突发心梗。”秃头顿了顿，“但咱们的人在机场看见他了，活蹦乱跳的，上了押解车才出的事。”

    高小琴终于转过身。

    她今天没化妆，脸上干干净净的，眼角有些细纹，是这几年操心操出来的。但这张脸还是好看的，眉眼温柔，嘴角带笑，像谁家的贤妻良母。

    “心梗。”她重复了一遍，嘴角的笑意慢慢加深，“挺好，死得体面。”

    她把茶杯放下，走到茶桌边坐下。

    “丁义珍死了，谁挡我们？”她问。

    秃头愣了愣，然后明白了：“您的意思是……”

    “今晚。”高小琴说，“今晚必须把大风厂拆了。”

    秃头有点犹豫：“高总，丁义珍刚死，风声紧……”

    “紧才好。”高小琴打断他，“他们忙着查丁义珍的案子，没空管咱们。等他们反应过来，大风厂已经是一片平地了。”

    她顿了顿，声音放软了些，像在哄小孩：“老郑，你跟着我几年了？”

    “五年。”秃头说。

    “五年。”高小琴点点头，“这五年，你见过我怕过谁？”

    秃头没说话。

    “丁义珍在的时候，我敬他三分，不是怕他，是用得着他。”高小琴的声音还是那么温柔，“现在他死了，我还敬谁？敬那些坐在办公室里只会批文件的官老爷？”

    她站起来，走到秃头面前。

    “大风厂那块地，赵公子盯了三年。”她说，“高启强也想要，王大路也想要，可那块地最后是谁的？是我们山水集团的。”

    她看着秃头，眼神很认真：“这是赵公子交给我们的事。办砸了，你担得起？”

    秃头喉结滚动了一下。

    “担不起。”他说。

    “那就去办。”高小琴拍拍他的肩膀，“三台挖掘机，五十个兄弟，今晚十二点进厂。天亮之前，我要那片厂房变成一堆瓦砾。”

    秃头挺直腰杆：“明白了。”

    他转身要走。

    “等等。”高小琴叫住他。

    秃头回头。

    高小琴走到茶桌边，从抽屉里拿出个牛皮纸信封，掂了掂，递给他。

    “给兄弟们分分。”她说，“天凉了，买条好烟抽。”

    秃头接过信封，没打开，但分量他摸得出来。

    “谢谢高总。”他说。

    “去吧。”高小琴重新端起茶杯，“办利索点。”

    秃头走了。

    茶室里又安静下来。

    高小琴站在窗前，看着湖面。

    那只白鹭已经不见了，不知道飞到哪儿去了。湖面空荡荡的，只剩下风吹过时泛起的细浪。

    她端起茶杯，喝了一口。

    茶已经凉了，有点涩。

    ……

    大风厂传达室的老孙头今年六十七了，在这厂里干了四十二年，从学徒干到退休，又从退休被返聘回来继续看大门。

    他耳朵不好，眼神还行。

    下午四点半，他看见郑西坡骑着那辆破二八大杠从厂区那边过来，后座绑着个布袋子，鼓鼓囊囊的。

    老孙头站起来，拉开传达室的窗户：“郑主席，又开会？”

    郑西坡没理他，直接把自行车骑进厂里，后轮在水泥地上颠了两下，布袋子里发出哐啷哐啷的响声。

    老孙头伸长脖子看了一眼，没看清是什么东西。

    他把窗户关上，继续听收音机里的评书。

    郑西坡把自行车停在工会办公室门口。

    他没立刻进去，先在门口站了一会儿，喘匀了气。

    六十三了，年轻时候扛一百斤麻包不带歇气，现在骑二十分钟自行车都得喘半天。

    他从布兜子里掏出钥匙，开门。

    办公室还是老样子。十几平米的屋子，一张三屉桌，两把木头椅子，一个快散架的档案柜。