走。

    走了几步，他停下来。

    回头看着那片还在冒烟的废墟。

    “七个。”他重复了一遍。

    赵东来没说话。

    “名字呢？”陈清泉问。

    赵东来愣了一下。

    “……还在核实。”

    “核实完告诉我。”陈清泉说，“法院要登记。”

    赵东来看着他。

    “登记什么？”

    陈清泉没回答。

    他继续往前走。

    厂门口那盏白炽灯还亮着。

    奇怪，刚才那么大的爆炸，那么大的火，这盏灯居然没碎。

    它还亮着。

    只是灯下的人已经不在了。

    老孙头被送去医院了。他跪在传达室门口的时候心脏病发了，120拉走的时候人还在抽搐。

    郑西坡被那几个老工人架着走了，不知道去了哪里。

    王文革被带上了警车。

    那台肇事的挖掘机还卡在沟槽里，司机早跑了，驾驶室的门敞着，在风里一开一合。

    陈清泉站在灯下。

    他忽然觉得很累。

    不是身体的累。

    是从骨头缝里渗出来的那种累。

    他低头看着自己的右手。

    水泡破了的地方还在渗血，顺着指缝流下来，滴在地上。

    他握了握拳。

    疼。

    很疼。

    但他没有皱眉头。

    他反而笑了笑。

    疼就好。

    疼才知道自己还活着。

    远处传来汽车引擎的声音。

    不是警车，也不是救护车。

    是一辆黑色的轿车，开得很慢，像在寻找什么。

    车停在大风厂门口。

    车门推开。

    一个老人拄着拐杖，慢慢走下来。

    陈岩石。

    他穿得很单薄，一件灰色毛衣外面披着件旧风衣，风一吹，衣角翻飞。

    他站在车边，拄着拐杖，看着远处那片还在冒烟的废墟。

    看了很久。

    然后他慢慢转过头。

    看见了站在灯下的陈清泉。

    看见了陈清泉焦糊的白衬衫。

    看见了他滴血的手。

    看见了他脸上那道被烟熏出的黑印。

    老人的嘴唇动了动。

    没说出话。

    他拄着拐杖，一步一步走过来。

    走得很慢。

    每一步都像踩在棉花上。

    陈清泉没动。

    他站在原地，看着那个老人一点一点走近。

    五米。

    三米。

    一米。

    陈岩石站在他面前。

    老人抬起头，看着他的脸。

    那双曾经锐利如鹰的眼睛，此刻浑浊了。

    眼眶里有什么在打转。

    被远处的火光一照，亮晶晶的。

    “造孽啊……”他开口。

    声音哑得像从肺里挤出来的。

    “造孽啊……”

    他重复了一遍。

    拐杖在水泥地上重重顿了一下。

    陈清泉没说话。

    他只是站在那里，看着老人眼里的泪光。

    陈岩石没有让眼泪掉下来。

    他仰起头，看着远处那片被火光映红的天空。

    看了很久。

    然后他低下头，看着陈清泉。

    “你……”他说，“你是法院的？”

    “是。”陈清泉说。

    “院长？”

    “是。”

    老人点点头。

    他又看着陈清泉那件烧出窟窿的白衬衫。

    看了好几秒。

    然后他伸手，慢慢抚平陈清泉领口那片被烟熏黑的皱褶。

    动作很轻。

    像父亲在给儿子整理衣领。

    “清泉。”他忽然叫他的名字。

    陈清泉愣住了。

    老人没有看他。

    他看着远处那片废墟。

    “这些年……”他说，“我见过太多。”

    他的声音很慢，像在自言自语。

    “有人贪，有人腐，有人把老百姓当垫脚石。”

    “我看着，骂着，举报着。”

    “可他们该贪还贪，该腐还腐。”

    他顿了顿。

    “我有时候想，是不是我错了。”

    陈清泉没说话。

    “不是。”老人