自己回答，“是他们错了。”

    他转过头，看着陈清泉。

    “今晚这里死了人。”他说，“你拦不住，我也拦不住。”

    “可你还在这里。”

    他看着陈清泉的眼睛。

    “这就够了。”

    陈清泉的喉结滚动了一下。

    “陈老……”他说。

    老人摆摆手。

    “别说。”他说，“什么都不用说。”

    他拄着拐杖，慢慢转身。

    走了两步，又停下来。

    “清泉。”他头也没回。

    “在。”

    “我叫陈岩石。”老人说，“汉东省检察院原副检察长。”

    他顿了顿。

    “不是你的领导，不是你的长辈。”

    他转过身，看着陈清泉。

    “只是一个人。”他说，“一个欠老百姓太多的人。”

    他深深看了陈清泉一眼。

    然后他转回去，继续往前走。

    走得很慢。

    拐杖在水泥地上一点一点。

    像在丈量这条路有多长。

    陈清泉站在原地。

    他看见那个老人走回黑色轿车边，司机扶着他坐进去。

    车门关上。

    车灯亮起。

    车子缓缓驶离。

    尾灯在夜色里越来越远，变成两个红点。

    最后完全消失。

    他抬起头。

    天空一片暗红。

    那是火光映照的颜色。

    京州城的夜空，从没这么亮过。

    不是霓虹灯的那种亮。

    是火的那种亮。

    它把每个人的脸都照得清清楚楚。

    郑西坡的脸，王文革的脸，那些哭喊着的家属的脸。

    还有那些躺在担架上、盖着白布的脸。

    陈清泉忽然想起一个词：

    人间。

    这就是人间。

    有火，有泪，有死亡。

    也有站在火光里的人。

    他在那里站了很久。

    久到赵东来走过来，把一件警服披在他身上。

    久到消防员开始收拾水带，救护车最后一趟拉走伤员。

    久到厂门口那盏白炽灯终于闪了两下，灭了。

    他还在那里站着。

    他看着那片还在冒烟的废墟。

    看着废墟后面那片被火光照亮的天。

    他看着这个他生活了五年的城市。

    京州。

    汉东。

    他忽然笑了。

    笑得很轻，像怕惊动什么。

    然后他转身。

    朝自己的车走去。

    车门还敞着，发动机还转着。

    他坐进驾驶座。

    从后视镜里，他看见自己的脸。

    额头有块焦黑，脸颊有道烟灰，嘴唇干裂起皮。

    他看着这张脸。

    陌生，又熟悉。

    他发动车子。

    缓缓驶离。

    后视镜里，大风厂的轮廓越来越小。

    但那片红光，还映在天边。

    像一道不会愈合的伤口。

    他收回视线。

    前方，天快亮了。