他低头看着自己的手。

    那双布满老年斑、青筋凸起、握着拐杖柄的手。

    “陈清泉。”他忽然开口。

    “在。”

    “你刚才说，”陈岩石说，“你以前是混蛋。”

    陈清泉没回答。

    “那你现在呢？”陈岩石问。

    陈清泉沉默了几秒。

    “我不知道。”他说。

    他的声音很轻。

    “我每天都在想这个问题。”

    “我做的这些事，到底是为了赎罪，还是为了让自己晚上能睡着觉。”

    “是为了当好人，还是为了让别人觉得我是好人。”

    “是为了那些躺在医院的工人，还是为了我自己。”

    他顿了顿。

    “我他妈真的不知道。”

    陈岩石看着他。

    看着他脸上那道烟熏的黑印。

    看着他衬衫上那几个烧焦的窟窿。

    看着他右手掌心那片渗血的纱布。

    “你知道我刚才在病房听见什么了吗？”陈岩石问。

    陈清泉没说话。

    “我听见那个叫张德胜的工人说，”陈岩石说，“法院的陈院长说了，厂子不会倒。”

    他顿了顿。

    “我听见那个腿被烧伤的老头说，法院的陈院长说了，他女儿有人照顾。”

    他又顿了一下。

    “我听见护士站那两个小姑娘说，法院的陈院长昨晚冲进火场，从里面拖出三个工人，自己的手烧成这样，一声没吭。”

    他看着陈清泉。

    “你猜我还听见什么了？”

    陈清泉没回答。

    “我还听见郑西坡说，”陈岩石说，“法院垫的医疗费，是他自己签的字。”

    他的声音不高。

    “那个姓聂的小伙子手术费，走的也是他私人的账户。”

    他顿了顿。

    “他跟我说，陈院长交代了，这事别往外说。”

    陈岩石看着陈清泉。

    “你说，”他问，“一个想让自己晚上能睡着觉的人，会干这种事吗？”

    陈清泉没说话。

    他靠在墙上。

    那面墙很凉。

    但他的后背，忽然不那么冷了。

    陈岩石没等他回答。

    他转过身，看向窗外。

    窗外阳光正好。

    梧桐叶在微风里轻轻摇晃，麻雀在枝头跳来跳去，远处建筑工地的塔吊正在缓缓转动。

    “我以前恨你。”陈岩石忽然说。

    他的声音很平静。

    像在说六十年前的某一场战役。

    “不是恨你这个人。”

    “是恨你们这些人。”

    他顿了顿。

    “恨你们把法律当抹布，想怎么拧就怎么拧。”

    “恨你们穿那身袍子，坐那个位置，手里握着法槌，心里装的是铜臭。”

    “恨你们糟蹋了法官这两个字。”

    他看着窗外。

    阳光把他的白发照成金色。

    “七年了。”他说。

    “我举报过丁义珍。没用。”

    “举报过祁同伟。没用。”

    “举报过赵瑞龙。还是没用。”

    他的声音很轻。

    “我他妈八十三了。”

    他顿了顿。

    “我以为这辈子，看不见汉东的天亮了。”

    沉默。

    很长很长的沉默。

    久到窗外的麻雀都飞走了。

    久到建筑工地的塔吊都停了。

    久到楼梯间里的光影，从金黄变成了橘红。

    陈清泉开口。

    “陈老。”他说。

    陈岩石没回头。

    “我以前是混蛋。”陈清泉说。

    他的声音很轻。

    “但我现在想明白了。”

    他顿了顿。

    “法官这身袍子……”

    他低头看着自己身上那件烧出窟窿的白衬衫。

    “不是用来遮丑的。”

    他抬起头。

    “是用来扛事的。”

    陈岩石慢慢转过身。

    他看着陈清泉。

    看着他那件烧出窟窿的白衬衫。

    看着他右手掌心那片渗血的纱布。

    看着他脸上那道烟熏的黑印。

    看着他那双深不见底的眼睛。

    那眼睛里，有疲惫。

    有血丝。

    有熬夜之后的红。