赵瑞龙的脸色变了。

    不是那种暴怒的、涨红脸的变化，是那种瞬间褪色的、像被人抽走了血一样的变。

    他本来就瘦得脱相的脸，这会儿白得跟墙上的LED屏似的，颧骨下面的阴影更深了，嘴唇上的干皮裂开来，渗出一丝血。

    “所以，”陈清泉站在长条桌对面，跟赵瑞龙隔着一张桌子的距离，“你说的交易，我不同意。”

    “你——”

    “而且，”陈清泉打断他，声音突然拔高了，带着一种在法庭上宣判时的威严，“你说的那个U盘，根本不存在。”

    赵瑞龙的瞳孔猛地缩了一下。

    “你派人跟踪我，拍我的照片，记我的行程，这些我都信。但你不可能查到我的前世。”陈清泉双手撑着桌面，身体前倾，眼睛盯着赵瑞龙，“因为那件事，这个世界上只有我一个人知道。我死过一次，又活过来了，这件事没有任何物证，没有人证，没有任何记录。你花再多钱也查不到，因为你查的是一段不存在的历史。”

    他直起腰，嘴角挂上了一丝笑——不是冷笑，也不是嘲笑，是一种在法庭上赢了官司之后的、从容的、笃定的笑。

    “那张照片，是P的。那个律师证，是伪造的。那段监控视频，是你找人演的。你想诈我，想让我以为你真的握住了我的命门。但你忘了一件事——”

    他把手伸进夹克内袋，掏出一个东西，扔在桌上。

    那是一支录音笔。红色的指示灯亮着，一闪一闪的。

    “从我踏进这间密室的第一秒起，你刚才说的每一个字，都录下来了。”

    赵瑞龙盯着那支录音笔，盯了足足十秒钟。

    然后他笑了。

    这次的笑跟刚才不一样，不是嘲讽，不是得意，是一种发自内心的、带着解脱意味的笑。他笑着笑着又开始咳嗽，这回咳得比刚才更厉害，弯下腰，双手撑着膝盖，整个人弓成一只虾米。咳完之后他抬起头，嘴角挂着血丝，眼角挂着泪，但脸上的表情是——轻松。

    “陈清泉，”他抹了抹嘴角，“你以为我是吓大的？”

    他伸手到桌面下，按了一个什么东西。

    密室里突然响起了刺耳的警报声，不是那种警车的声音，是那种工业用的、高音喇叭式的警报，震得耳膜发疼。投光灯开始闪烁，一明一暗的，像频闪灯。排风扇停了，空气瞬间凝固，沉闷得像灌了铅。

    四个雇佣兵同时端起枪，这次枪口对准的不是腿，是陈清泉的脑袋。

    “你以为我让你来，是跟你谈判的？”赵瑞龙的声音从警报声里挤出来，断断续续的，“我是让你来给我陪葬的！”

    他猛地掀开长条桌上的白布。

    白布下面，整张桌面上铺满了炸药。不是那种土制的、用铁管焊的炸药，是军用级的C4，一块一块码得整整齐齐，少说有二十公斤。每一块上面都插着雷管，雷管连着电线，电线汇成一股，通到赵瑞龙左手握着的那个遥控器上。

    他的拇指按在红色的按钮上，按得很轻，像是随时会按下去，又像是随时会松开。

    “这间密室下面，”赵瑞龙的声音突然平静下来，平静得不像是在说一件要命的事，“埋了两吨炸药。不是那种威力小的工业炸药，是军用的，TNT当量。两吨，你知道什么概念吗？能把半个南丫岛炸上天。”

    他低头看了看手里的遥控器，又抬头看了看陈清泉，嘴角那丝笑又浮上来了，但这回带着一种将死之人才有的、什么都不在乎的坦然。

    “我今年四十八岁，骨癌晚期，医生说最多还能活三个月。我这辈子，该享受的都享受了，该玩的都玩了，该杀的人也杀了不少。死之前能拉一个汉东省委常委陪葬，不亏。”

    他的拇指在红色按钮上摩挲着，像是在摸一件心爱的玩具。

    “你呢？陈清泉，你甘心吗？好不容易重生一回，好不容易爬到今天这个位置，好不容易把汉东的天洗干净了，就这么死了？”

    陈清泉看着那个遥控器，看着他拇指下面那颗红色的按钮。

    排风扇停了，空气不流通，密室里开始闷热起来。他的衬衫后背已经被汗湿透了，额头上的汗顺着鼻梁往下淌，滴在桌面上，滴在那些码得整整齐齐的C4炸药上。

    四个雇佣兵的枪口纹丝不动，像焊死了一样。他们的眼神很平静，没有紧张，没有恐惧，甚至没有兴奋——这是真正的亡命徒，早就把生死置之度外的那种。

    警报声还在响，刺耳，震耳欲聋。

    赵瑞龙的拇指还在按钮上摩挲，一下一下的。

    陈清泉看着他，看着这个瘦得脱了相的男人，这个曾经在汉东呼风唤雨的赵公子，这个手上沾满鲜血的刽子手。此刻他就坐在那里，穿着羊绒大衣，戴着翡翠戒指，手里握着一个能炸平半个岛的遥控器，笑得像个孩子。

    “赵瑞龙，”陈清泉开口了，声音压过了警报声，“