遥控器落在陈清泉掌心里的时候，他感觉到了一种奇怪的温度——不是金属的冰凉，是那种被握了很久之后、被汗水浸透的温热。

    赵瑞龙的手指在他掌心里蹭了一下，指甲划过皮肤，留下一道浅浅的白印，像垂死之人最后的挣扎。

    他把遥控器随手放在桌上，放在那些码得整整齐齐的C4炸药旁边。遥控器落下去的瞬间，桌面微微震了一下，几块炸药的包装纸沙沙作响。

    赵瑞龙靠在椅背上，整个人像被抽走了骨头，软塌塌地陷在皮椅里。他闭着眼睛，嘴唇翕动着，像是在念叨什么，又像是在数自己的心跳。胸口起伏得很慢，慢到让人担心下一秒会不会就停了。

    四个雇佣兵互相看了一眼，枪口彻底垂下来了。疤脸那个把MP5的保险关上，咔嚓一声，在安静的密室里格外清脆。其他三个人也跟着照做，关保险、退弹匣、把枪背到肩上，动作整齐划一，跟排练过似的。

    “你们几个，”赵瑞龙没睁眼，声音沙哑得像是从嗓子眼里挤出来的碎玻璃，“出去。”

    疤脸犹豫了一下：“赵公子——”

    “我说出去。”赵瑞龙睁开眼，眼珠子通红，像两颗泡在血水里的玻璃球，“都他妈聋了？”

    疤脸看了陈清泉一眼，又看了看桌上的炸药和遥控器，嘴唇动了动，想说点什么，最后还是闭上了。他一挥手，四个人鱼贯走向那扇铁门，脚步声在密室里回荡，渐行渐远。铁门打开又关上，砰的一声闷响，像棺材盖合拢的声音。

    密室里只剩下他们两个人。

    排风扇还在转，呼呼的，带着海风的咸腥味。投光灯把整个空间照得惨白，连影子都被压得很淡，淡到几乎看不见。桌上的红酒瓶口敞着，酒香混着C4炸药的苦杏仁味，在空气里搅成一团说不清道不明的味道。

    赵瑞龙从椅子上慢慢站起来。这回他没扶扶手，也没撑着桌子，就是靠着两条瘦得像麻杆的腿，一点一点地把自己撑起来。站起来的时候骨头咔咔响了几声，膝盖弯了一下，差点又坐回去，但他稳住了。他站直了，跟陈清泉面对面，两个人的鼻子尖儿离着不到一尺。

    “你知道，”赵瑞龙开口了，声音突然变得很平静，平静得像在念一份早就写好的遗书，“我为什么让他们出去吗？”

    陈清泉没接话。

    赵瑞龙歪着头看他，嘴角那丝笑又浮上来了，但这回的笑跟刚才不一样。刚才的笑是疯子的笑，是将死之人的笑，是手里攥着炸药遥控器时那种什么都不在乎的笑。这回来的笑，带着一种奇怪的、几乎可以说是温柔的东西。

    “因为有些话，”他伸出一根手指，点了点自己的胸口，又点了点陈清泉的胸口，“只能咱俩说。”

    他转过身，踉跄了一下，扶着桌沿走到对面的墙边。墙上那面LED屏还亮着，画面停在王宗义跳楼前的那一瞬间——一个男人的背影，站在三十三层楼的天台边沿，面前是整座城市的天际线，脚下是虚空。风把他的领带吹起来，像一根吊死鬼的舌头。

    赵瑞龙从墙上取下一个东西。那是一个投影仪，巴掌大小，银灰色的外壳，上面印着几个日文字。他把投影仪放在桌上，对准了对面那面空白的水泥墙，按下开关。

    墙上出现了一幅画面。

    不是照片，不是视频，是一段监控录像的截取画面，画质差得像是用座机拍的，满屏噪点，颜色失真，人物轮廓糊成一团。但那栋楼的轮廓，那个天台，那扇通往天台的铁门，陈清泉认得。他太认得了。

    那是他前世律所的写字楼。京州市正义路18号，财富大厦A座，三十三层。

    画面里，一个穿着西装的男人推开了天台的铁门。风很大，他刚推开门就被风吹得往后踉跄了一步，扶着门框站稳，然后一步一步走向天台边沿。走得很慢，每一步都像是在丈量这条路的长度，又像是在给自己留足反悔的时间。

    他没反悔。

    他站在边沿上，站了很久。久到画面右下角的时间戳跳了七次分钟数。期间他掏了三次手机，看了一眼，又揣回去。最后一次他把手机举起来，对着屏幕看了很久，然后猛地甩手扔了出去，手机在画面里划出一道弧线，消失在楼下的车流里。

    然后他往前迈了一步。

    画面定格在这一刻。他的左脚悬在空中，右脚还踩在天台边沿上，整个人保持着一种奇特的、违背物理常识的平衡，像是时间在这一秒被人按了暂停键。

    赵瑞龙按了一下投影仪上的按键，画面切换了。

    这次是一份医院的出生证明。上面写着：父亲，王宗义；母亲，李晓梅；新生儿，王若彤。出生日期，2009年3月17日。右下角盖着京州市第一人民医院的红色公章，圆形的，中间的国徽图案已经模糊得看不清了。

    再按。是一张小学的学生证。照片里一个扎着马尾辫的小姑娘，七八岁的样子，眼睛很大，笑起来露出两颗门牙，脸蛋圆圆的，红扑扑的，跟个