错的。所以我们什么都不说，什么都不做。我们打球。”

    他拿了一个盘子，夹了两片培根、一个煎蛋、一块烤面包，在靠窗的位置坐下来，开始吃。沃尔什站在旁边看了他十秒钟，叹了口气，也去拿了一个盘子。

    餐厅里很安静，只有刀叉碰到盘子的声音。周一鸣吃着培根，看着窗外的街道。纽约已经醒了，车流在第六大道上缓缓移动，行人在人行道上匆匆走过，没有人抬头看天，没有人关心那些在电视上吵来吵去的人在说什么。这个世界还在转。

    他的手机又震了。多兰。

    “老板。”

    多兰的声音很大，大到不需要开免提也能听清。“周，我看了那些狗屎文章。我让法务部准备好了，你只要说一句话，我让他们告到温德霍斯特倾家荡产。”

    周一鸣咽下嘴里的培根。“老板，别告。”

    “什么？！”

    “别告。什么都别做。让他们说。”

    电话那头沉默了三秒钟。多兰的声音突然变低了，低到像是换了个人。“周，你是不是有什么计划？”

    周一鸣喝了一口咖啡。“老板，你还记得2007年我刚来的时候，全纽约都说我是疯子吗？”

    “记得。”

    “他们说我是疯子，说我毁了尼克斯，说我应该被关进精神病院。然后我们拿了冠军。”

    “记得。”

    “现在他们又说我是独裁者，说我是控制狂，说我压迫球员。”周一鸣放下咖啡杯，看着窗外。“等我们拿了第二个冠军，他们就会说我是天才。”

    多兰笑了。那种笑声很大，大到餐厅里所有人都转过头来看周一鸣。“周，我他妈爱死你了。你打你的球，上面的事我来扛。肖华那边我帮你挡着，联盟要调查就让他们来，我詹姆斯·多兰什么都缺，就是不缺律师。”

    电话挂了。

    周一鸣把手机放在桌上，继续吃他的培根。沃尔什坐在对面，看着他的表情从担忧变成了困惑，从困惑变成了无奈，从无奈变成了——

    “你就不担心吗？”沃尔什问。

    周一鸣叉起最后一片培根，在沃尔什面前晃了晃。“沃尔什，你知道詹姆斯最怕什么吗？”

    “什么？”

    “他最怕的不是我们反驳他。他最怕我们不理他。”周一鸣把培根塞进嘴里，嚼了两下，咽下去。“他需要对手。他需要反派。他需要一个人跟他吵架，这样媒体才有新闻，这样他的转会才能盖住他季后赛被横扫的耻辱。但如果我们不跟他吵，如果我们一个字都不说，你猜会发生什么？”

    沃尔什看着他。

    “所有人都会发现，他在唱独角戏。一个人对着空气挥拳，打了一百拳，一拳都没中。那时候大家就会开始问——詹姆斯，你到底在打谁？那个人好像根本没看你。”

    周一鸣站起来，把盘子端到回收台，转身走向餐厅门口。沃尔什赶紧站起来，跟上去。“你今天上午有什么安排？”

    “去训练馆。看录像。准备第五场。”

    “不开发布会？”

    “不。”

    “不接受采访？”

    “不。”

    “不发声明？”

    周一鸣停在餐厅门口，回头看了沃尔什一眼。“我们不需要声明。我们的声明在场上。”他推开门，走进走廊，走了两步，又停下来，头也不回地说了一句话——声音不大，但在空荡荡的走廊里，每一个字都听得很清楚。

    “沃尔什，你去帮我做一件事。去查一下那个‘篮球真相’自媒体的注册人是谁。不用起诉，我只要知道名字。”

    “查到了之后呢？”

    周一鸣走进电梯，门关上的那一刻，沃尔什看到他的嘴角动了一下。不是笑，是那种一个人在心里记了一笔账之后、等着收账的表情。

    电梯门关了。沃尔什站在走廊里，看着门上的数字从1跳到2，跳到3，跳到4，停在5。他拿出手机，翻到通讯录里一个私家侦探的号码，拨了过去。

    “喂，老唐，帮我查个东西……”