他的背影在乱石和灰尘中越来越小，渐渐和那些扛石头的人混在一起，分不清谁是谁。

    宁荣荣一直看着那个背影，沉默良久。

    “那些贵族，皇室，看到的是修好的宫殿，光滑的石柱，平整的地面。他们看不到凿石头的人，看不到他们脖子上暴起的筋。”

    陈希我没有说话。

    “但看到了又怎样。”宁荣荣端起缺了口的茶碗，喝了一口。茶是凉的，涩，带着一股土腥味。“看到了，也不会多给一枚铜魂币。”

    她把茶碗放下。

    “陈希我。你说，文明是传承，是有人记得。那这些人呢？谁记得他们？那个阿诚凿了一年的石头，手上全是茧。他凿过的石头会立在皇城的宫殿里，但上面不会刻他的名字。

    一百年后，人们站在那座宫殿前，会说这柱子真气派。却不会说凿这根柱子的人叫阿诚。”

    陈希我凝视着石料场。

    阳光照在那些青石条上，把石面晒得发烫。远处传来铁锤敲击钢钎的声音，密集而又沉闷。

    “你记得。”

    宁荣荣侧头看着他。

    “你把他记在你的世界里了。那个扛石头的姿势，那根凸出来的筋，你记住了，你的世界里有了他们这群人。”

    宁荣荣快速眨了眨眼，低头看着自己的手。掌心有茶碗留下的凉意，指尖还沾着路上的泥。

    那双手白白嫩嫩的，是跟他们截然不同的样子，但这一刻她好像幻视了，手上也满是老茧。

    她记住他们了。

    ---

    离开石料场第二天，他们遇到了雨。

    天从早晨就阴沉着，云压得很低，闷闷的。

    走到午后，第一滴雨落下来，砸在土路上，溅起一小团灰。然后是第二滴，第三滴，然后就不分滴了，连成一片。

    宁荣荣把包袱顶在头上，陈希我走在前面。土路变成泥路，泥路变成泥浆。每一步踩下去，鞋底陷进去半寸，拔出来时发出咕叽的声音。路两旁的排水沟很快满了，浑浊的水漫过路面，把泥浆冲得更稀。

    前面路边有一座棚子，是间铁匠铺。

    铺子很小，四面通透，只有头顶一片瓦。炉火烧着，风箱拉得呼呼响。一个铁匠正在打铁，光着膀子，汗水混着雨水从脊背上淌下来。他的右臂比左臂粗一圈，是常年抡锤的结果。

    铁砧上是一把犁头。犁头烧得通红，锤子落上去，火星四溅。每一下都很重，每一下都砸在同一个位置。犁头的形状在锤下一点一点变。

    陈希我在棚子边缘站住。宁荣荣站在他旁边，包袱还顶在头上，雨水从包袱边缘滴下来，落在她肩膀上。

    铁匠没有抬头。他的全部注意力都在那块铁上。锤子举起，落下，举起，落下。

    节奏很稳，他已经在铁砧前站了几十年、还准备再站几十年。

    一个妇人从里屋走出来，手里端着一碗水。她看见棚边站着两个躲雨的人，愣了一下，然后朝里让了让。

    “进来躲雨。门口湿。”

    宁荣荣走进去，放下包袱。妇人的目光在她和陈希我身上扫过——粗布衣裳，鞋上全是泥，包袱皮磨得发白。

    “赶远路的？”

    宁荣荣点头。

    “去哪儿？”

    “随便走。”

    妇人没有追问。她把水碗放在铁砧旁边一块木墩上。铁匠没有喝，甚至没有看。他的眼睛盯着犁头，锤子还在落。犁头的颜色从通红变成暗红，从暗红变成青灰。他把犁头夹起来，放进炉火里，拉动风箱。炉火重新旺起来，火苗舔着犁头，把它重新烧红。

    这个过程，宁荣荣看了全程。铁匠一次都没有抬头。

    宁荣荣有些不解，这个人这么专注吗？