伦敦，萨沃伊酒店。

    赤红党众人把行李箱扔在大理石地板上的时候，发出的声响让走廊里的侍应生回了两次头。

    不怪他们。

    一个穿冲锋衣的美国退伍兵站在萨沃伊的皇家套房门口，视觉冲击力大概等同于在白金汉宫门口摆烧烤摊。

    “这地方一晚上多少钱？”老兵问。

    马特站在他身后，墨镜遮住了那双无法聚焦的眼睛，但嘴角的弧度说明他也在消化这个信息。

    “斯塔克订的。”马特说，“你问价格等于侮辱他的付款能力。”

    “我只是想知道我睡的床值几个月退伍金。”

    “大概十八个月。”马特歪了一下头，“我猜的。”

    ……

    亚历克斯推开房门。

    落地窗外是泰晤士河，冬日的阳光把河面切成碎金。

    房间里的地毯厚到能埋脚踝，浴室的水龙头是黄铜的，床头柜上摆着一瓶酒店赠送的香槟。

    他没碰香槟。

    习惯。

    在地狱厨房待久了，任何不请自来的好东西都值得警惕。

    其他成员的状态也差不多。

    四十四个人分散在萨沃伊和丽兹两家酒店，每个人进房间做的第一件事都是检查窗户朝向、逃生通道和门锁结构。

    赤红党的人没有度假模式。

    但维托在出发前说过一句话：“去看看外面的世界，知道自己保护的东西值多少钱。”

    所以亚历克斯还是决定上街转转。

    午后，考文特花园。

    马特不需要眼睛也能感受到伦敦和纽约的区别。

    空气里的湿度更高，建筑物反射声波的纹理更密，街头艺人的手风琴声从三个方向交叉传来。

    “右边有个卖炸鱼薯条的，”马特说，“油温不够，炸得太软。”

    “你连这都能听出来？”

    “油花爆开的声音不对。”

    亚历克斯决定不在美食话题上和一个靠声波吃饭的人抬杠。

    两人沿着长亩街往东走。

    圣诞季的伦敦到处挂着彩灯条，游客密度几乎和时代广场持平。

    亚历克斯尽量放松，让自己看起来像个正常的观光客。

    然后他听到了一个词。

    “……赤红教父。”

    亚历克斯的步子停了。

    声音来自街角。

    一个穿深蓝色旧夹克的白人男性，三十岁出头，褐发，站在一家关门的书店门口，面前围了五六个人。

    他脖子上系着一条红领带。

    亚历克斯的瞳孔收缩了一下。

    那条领带他太熟了。

    涤纶混纺，赤红色，系法是赤红党特有的松结，领带尾端故意撕出毛边，像一面残破的旗。

    “……你们的议会告诉你们经济在复苏，”褐发男人的声音不大，但每个字都清晰，“复苏了什么？你们的房租翻了一倍，你们的薪水没涨一便士。银行家的奖金倒是复苏了，复苏得非常健康。”

    围观的人里有两个在点头。一个中年女人抱着购物袋，表情复杂。

    “那不是——”亚历克斯抓住马特的手臂，声音压得很低。

    马特早就在听了。

    他的注意力从三十秒前就锁定了那个方向。

    “他在传教。”马特说，“用的是赤红党的话术体系，但口音是本地的。伦敦东区，工人阶级出身。”

    亚历克斯松开马特的手臂，大步走了过去。

    褐发男人正在说到关键处：“……当天空裂开的时候，你们的女王会从温莎城堡的地下室里保护你们吗？不会。她只会保护她的王冠。”

    亚历克斯站在人群外围，没有打断。

    他盯着那条红领带看了五秒，然后开口。

    “同志。”

    这个词是用英语说的，但重音落在第一个音节上。

    那是地狱厨房特有的叫法，赤红党内部的暗号。

    褐发男人停了。

    他转过头，看见亚历克斯。两人的目光碰在一起。

    “你从哪里来？”男人问。

    “纽约”

    人群里有人回头看了亚历克斯一眼，不明所以。

    褐发男人沉默了两秒。然后他伸手拉开夹克的领口，露出锁骨下方的皮肤。

    一个纹身。

    十字架，上面系着一条残破的领带。赤红党的LOGO。

    亚历克斯的呼吸停了一拍。

    不是因为纹身本身。

    而是因为这个纹身出现在伦敦。

    出现在一个他从未见过的白人身上。

    出现在距离纽约五千五百公里外的地方。