林惟民把那几页通话记录拿起来，又看了一遍。

    那个深圳的号码最近半个月没有动静了。

    “如果他等的那个人来了，他怎么办？”

    小周说。

    “他会想办法跟对方见面。

    但是在大院里不可能，安保太严了。

    他只能出去。”

    林惟民把那张纸放下。

    “那就等着。

    看他什么时候出去，去了哪里，见了谁。”

    小周点了点头。

    那几天，小周每天晚上都在食堂外面待到很晚。

    他把车停在院子角落，关掉引擎，坐在黑暗里，看着食堂那扇后门。

    老王一般晚上七点左右离开食堂，骑着他那辆旧自行车，从后门出去，拐进旁边的小巷子。

    小周跟过几次，发现他只是骑回家，一路上谁都不见。

    论坛第三天，老王没有按点下班。

    六点半，食堂的灯灭了，其他厨师陆续走了，老王没出来。七点，还没出来。

    七点半，后门开了一条缝，老王探出头，四下看了看，然后推着自行车出来。

    他没有象往常一样骑车，而是推着车慢慢走。

    走到巷口，他把车停在路边，锁好，上了一辆停在路边的黑色轿车。

    小周没来得及看清车牌。

    那辆车很快驶入车流，消失在暮色里。

    他坐在车里，握着方向盘，心跳得很快。

    他没有跟上去——跟不上了，也没法跟。

    他掏出手机，给林惟民发了一条消息：老王出去了，上了一辆车。

    消息发出去之后，他在车里坐了很久。

    窗外的路灯一盏一盏亮起来，照着空荡荡的街道。

    远处有饭馆的油烟飘过来，混着汽车尾气的味道。

    他想起老王那些文档，那些盖着红章的文档，那些死去多年的证明人。

    一切都那么合理，那么天衣无缝。

    但合理本身就是最大的不合理——一个在省委食堂掌勺二十年的厨师，不应该这么合理。

    小周在车里等了四十分钟。

    那辆黑色轿车开走之后，他就那么坐着，手搭在方向盘上，没有发动车子。

    他盯着老王锁在巷口的那辆旧自行车，车座上的皮裂了好几道口子，用胶带缠着，后挡泥板歪了，链条生了锈。

    二十年了，他就骑这辆车，每天从家里骑到食堂，四十分钟，风雨无阻。

    谁也不会注意一辆旧自行车，就象谁也不会注意一个炒菜的厨子。

    手机屏幕亮了一下。

    林惟民回了一个字：“好。”

    小周把手机放下，靠在座椅上。

    车里很冷，他的手指冻得发僵，但他不想开暖气，怕引擎的声音惊动什么。

    窗外偶尔有人走过，脚步匆匆，缩着脖子，往家的方向赶。

    路灯把他们的影子拉得很长，一晃就过去了。

    他盯着那辆自行车，脑子里反复放刚才那个画面——老王从后门出来，推着车走到巷口，把车锁好，然后上了那辆黑色轿车。

    动作很自然，象是一个早就安排好的接头。

    那个动作的流畅程度，不是第一次。

    他等了一会儿，推开车门走到巷口。

    那辆自行车还锁在路灯底下，车把上挂着一个塑料袋，里面装着几个馒头，大概是从食堂带回去的晚饭。

    他蹲下来，假装系鞋带，看了一眼地上的轮胎印。轿车停过的地方，雪被碾化了，露出湿漉漉的柏油路面。

    没有车牌印，什么都没有。

    第二天一早，小周去查了巷口的监控。

    巷子口有个摄象头，是街道办事处装的，角度刚好对着那盏路灯。

    他找到值班的保安，说是省里要查一下附近的治安情况，调了前一天的录像。

    录像很模糊，只能看见一辆黑色的车停在路灯底下，车牌拍不清楚。

    老王上车的时候背对着摄象头，只能看见他的后脑勺和那件灰扑扑的棉袄。

    车开走的方向是往东，往高速的方向。

    小周把这段录像拷下来，带回去反复看了好几遍。

    车速很快，出巷口之后几乎没有停顿，直接导入主路。

    不象是临时起意，倒象是提前知道要去哪里。

    他给林惟民发了一条消息，简单说了情况。

    中午的时候，林惟民回了一条：“不要急。他还会再出去的。”

    接下来的几天，老王又恢复了平时的样子。

    每天早来半小时，在灶台前忙忙