从清江边到省委大院，开车只要一个多小时。

    但他觉得这段路很长，长到他看不到尽头，长到他不知道自己能不能走完。

    他不知道，但他不怕。

    路再长，只要方向对了，总能走完；

    路再难，只要有人一起走，就不觉得难；

    路再暗，只要心里有光，就不会怕。

    林惟民给他留下了方向，留下了同行的人，留下了心里的光。

    他只需要沿着这个方向，跟着这些人，循着这道光，一步一步地往前走。

    不急，不躁，不停。

    总有一天，他会走到那个地方。

    那个地方，林惟民去过，他还没去过，但总有一天会去。

    不是这辈子，就是下辈子；

    不是在这里，就是在那里；

    不是在清江边，就是在另一条河边。

    他不知道，也不想知道。

    他只知道，他现在要做的，是开车回去，回到办公室，批那些永远批不完的文档，开那些永远开不完的会，见那些永远见不完的人，解决那些永远解决不完的问题。

    这是他的工作，也是他的使命；

    这是他的职责，也是他的宿命；

    这是他选择的路，也是他逃不掉的命。

    车子驶上高速，窗外的田野在车窗外飞速地往后退，快得让人来不及看清。

    他没有看清，也不需要看清。

    那些风景已经刻在他的记忆里了，刻在他这些年走过的路上，刻在他从林惟民手里接过来的那张蓝图上。

    那张蓝图还在他的公文包里，还在他的心里，还在他的梦里。

    他会把它画下去，画得比林惟民更好，画得比林惟民更细，画得比林惟民更远。

    不是因为他比林惟民强，是因为他站在林惟民的肩膀上。

    林惟民给了他起点，给了他高度，给了他视野。

    他只需要沿着这个起点，朝着这个高度，顺着这个视野，继续往下画。

    画出一片新天地，画出一种新生活，画出一个新未来。

    为这片土地，为这片土地上的人，为这片土地的未来。

    回到省委大院，沙瑞金把车停在办公楼后面的停车场上。

    他没有马上落车，坐在驾驶座上，把车窗摇下来，让傍晚的风涌进来。

    夕阳把院子里的那棵银杏树染成了金红色，那些密密匝匝的叶子在风里哗哗地响，象是在跟他说“欢迎回来”，又象是在跟他说“辛苦了”。

    他看了一会儿那棵树，然后下了车，锁好车门，走进办公楼。

    走廊里的灯已经亮了，照在地板上白晃晃的，把他的影子拉得很长。

    他走得很慢，皮鞋踩在水磨石地面上发出笃笃笃的声响，节奏不急不慢的，象是在用这种方式告诉自己——不着急，慢慢来，路还长，日子还久，事还多，但总会一件一件做完的。

    就象林惟民当年那样，一件一件地做，一件一件地成，一件一件地留给后来的人。

    沙瑞金回到办公室的时候，天已经快黑了。

    他没有开灯，一个人坐在黑暗里，看着窗外最后一线光被暮色吞没。

    远处有几栋楼还亮着灯，模模糊糊的，象是隔着一层毛玻璃。

    他不知道那些亮着灯的窗户后面是谁，在干什么，为什么还不回家。

    也许是在加班，也许是在等什么人，也许只是忘了关灯。

    他没有去想，也懒得想。

    他只想这么坐着，什么都不想，什么都不做，什么都不管。

    但他知道，他做不到。

    脑子里那些乱七八糟的念头象一群被惊动的麻雀，扑棱着翅膀四处乱飞，抓不住，赶不走，停不下来。

    石门沟那个老太太的笑，老李在台上发言时的哽咽，清江边那个老大爷递过来的烟，老刘转述的林惟民在车里无声流泪的样子。

    这些画面搅在一起，拧成了一根绳子，勒得他喘不过气来。

    他想解开那根绳子，但手抖得厉害，越解越紧，越紧越解不开。

    灯亮了，是小白进来了。

    他看见沙瑞金一个人坐在黑暗里，吓了一跳，赶紧把灯打开。

    灯光有些刺眼，沙瑞金眯了眯眼，用手挡了一下。

    小白端着茶杯走过来，放在他面前。

    杯里的茶水是新泡的，热气从杯口升起来，在灯光里打着旋儿。

    茶叶是明前龙井，嫩绿的，一片一片地在玻璃杯里舒展开来，象是一个个刚从梦中醒来的小精灵，伸着懒腰，打着哈欠，慢慢睁开了眼睛。

    以前林惟民在的时候，喜欢喝这种茶，每次小