野花，花瓣蔫蔫的，他蹲下来把花放在坟前，然后背起空荡荡的竹篓走下山去。

    之后的日子和从前没有任何区别。

    秦怀仁还是每天开铺、抓药、看些头疼脑热的小病，采药也只敢在浅山转悠，不敢去太深的地方。

    他偶尔会想起那个死在床上的老道士，想起老人花白的头发和紧闭的眼睛。每想起一次他心里就闷得发慌，然后低下头继续碾他的药。

    他没有学成炼丹。没有学会任何高深的丹方。

    他成了这条街上最普通的药师，一辈子没离开过那个小镇，治好了许多头疼脑热的小病，却也错过了无数本可以救活的危重病人。

    日子一天一天熬着，秦怀仁慢慢老了，背也驼了，眼神也没有年轻时那么亮了。

    他的药铺开了四十年，最后还是盘给了隔壁街一个年轻人。他拿着那笔不多的转让费搬去了镇子东边一间更小的屋子，院角杂草丛生，只有春夏时分才稀稀落落地开出几簇野花。

    某一天黄昏，他坐在门槛上看着远处后山的轮廓发呆。断崖的方向被雾遮住了，看不见。

    他盯着那团雾看了很久很久，忽然低下头，把脸埋进了手掌里。

    我那时候……要是再试一次就好了。

    他在那间小屋子里住了十年，然后在一个冬天的早晨安静地走了。

    秦怀仁再睁开眼的时候，发现自己还在后山的断崖上。

    老道士的坟还立在那里，青石板上的刻字还带着新鲜的手温。他低头看了看自己的手，年轻的手，指腹上沾着草药汁，袖口还有昨晚换药时蹭上的血迹。

    他大口大口地喘着气，像是刚从水里被捞出来一样。

    那个人的人生……那段碌碌无为、平庸到让人心口发堵的人生，仿佛真的被他经历过一遍。

    他站在那四十年之外看着一天一天地枯萎下去、将就下去、退缩下去，那种憋闷感在他胸口堵到现在还没散。

    他攥紧了拳头。

    如果他当时没有去采银白苔藓，没有爬上那道断崖，没有在药材配齐之后熬了那一整夜——老道士会直接死。

    他会变成那个庸碌无为了一辈子的秦怀仁。

    但现在的不一样了。

    他爬上去了。他采到了。他救了人。他跪在这里磕了三个头，然后听到了那句你天生就懂这个道理。

    秦怀仁站起来，最后看了一眼那座坟，转身朝山下走去。

    他的步子比来的时候稳了很多。

    回到药铺的时候，中年汉子正站在院子里抽着旱烟，看到他回来松了一口气：咋样，送走了？

    送走了。

    那你节哀。中年汉子把烟袋锅子在鞋底磕了磕，拍了拍他的肩，然后转身走了。

    秦怀仁站在院子中央，四月的风从后山吹过来，带着草木和泥土的气息。

    他低头看了一眼自己的手，五指张开又缓缓合拢。姜衍之教他的所有丹方、药理、火候和药材配比，那些东西依然沉甸甸地存在他脑子里，每一笔都清清楚楚。

    他走到药柜前面，从最上层取出一只空药鼎放在柜台上，然后转身，走到院子里。目光落在角落那丛开得正好的野菊花上，安安静静地看了好一会儿。

    阳光落在他年轻的脸庞上，把他不算出众的五官照得暖融融的。

    师傅，我好好炼丹。每救一个人，都算你一份。

    然后他弯下腰，开始打理那片被忽视很久的药圃。

    风从后山吹来，吹动他额前的碎发，轻飘飘的，像是有人笑着轻轻拍了一下他的脑袋，又像是没有。