前排两个女人聊着什么，声音时而清晰时而模糊，像是隔了一层水。

    我侧过头看向窗外。

    沙漠正午的日光把所有的影子都压得很短，短到几乎贴在地面上，像是被什么东西啃掉了大半。

    骆驼刺的枯枝在风中沙沙作响，那些声音混杂在一起，构成了这片土地上最熟悉的声景。

    豆芽仔的呼吸变得急促起来，额头上豆大的汗珠滚落下来，顺着下巴滴在衣领上。

    他咬着牙，手指攥紧了座椅边缘。

    “还撑得住？”

    我问。

    “嗯，”

    他应了一声，声音闷闷的，“死不了。”

    前排的甘璇调了一首歌，音箱里传出一个沙哑的女声，歌词模糊不清，旋律像是一条被拧成麻花状的绳索。

    我把窗户完全摇了下来。

    风灌进来的瞬间，沙土的味道更浓了。

    鼻尖上沾着一层细密的粉尘，舌头舔到嘴唇时能感受到那种细微的颗粒感。

    阳光打在手臂上，皮肤传来的刺痛感像是被无数根细针同时扎了进去。

    远处的沙丘在视野里缓缓移动——不是因为风吹，而是因为车在跑。

    我盯着那些移动的轮廓，眼皮越来越沉。

    梦里的黑雾又开始在脑海中翻涌，把头的脖子被锁链套住，那些看不见的东西拽着他往前走。

    他张着嘴，大声喊着什么，嘴唇一张一合，一张一合。

    可我还是什么都听不见。

    车身随着路面起伏轻轻颠簸着，音响里那首歌还在放，沙哑的女声像是在唱着什么悲凉的故事。

    风从窗外灌进来，吹得我头发凌乱，沙粒打在脸上，有些微的刺痛。

    豆芽仔靠着座椅，呼吸声渐渐平稳下来，像是睡着了。

    小萱靠在副驾驶座上，头歪向窗户一侧，眼睛半闭着。

    甘璇专注地握着方向盘，偶尔看一眼后视镜，目光在我们身上扫过。

    国道两侧的景象单调而重复——沙子、石子、枯草、偶尔出现的低矮房屋，像是有人随手涂抹在画布上的模糊印记。

    我闭上眼，试图把那个梦境赶走，可它像牛皮糖一样粘在脑子里，怎么都甩不掉。

    把头的嘴还在张合。

    锁链的叮当声还在响。

    黑雾还在翻涌。

    我睁开眼，盯着前挡风玻璃外的远方。

    日光把一切都照得亮得发白，像是要把整个世界都烧化掉。

    车子继续往前开着，带着我们四个人，驶向那片越来越近的沙漠边缘。

    我不清楚这事，大哥从没跟你提过？

    “大哥？你说的是哪一个？”

    我猛然意识到自己说漏了嘴——豆芽仔压根没见过孙家兄弟和红姐。

    他跑船那阵子，我们还在飞蛾山折腾。

    那时候他连孙家兄弟的脸长什么样都不知道。

    脑子里又闪过红姐的影子。

    她走得干脆，连个音讯都没留，现在人在哪里、过得怎么样，全是问号。

    二哥也是，把头让他留在顺德养伤之后就没回过我们身边。

    我问过头几次，把头只丢下一句：“老二那身子骨不大行了，别老去烦他。”

    “你倒是说啊！姓马的怎么了？”

    豆芽仔的声音把我拽回来，他急得直跺脚。

    甘记者还没回来。

    我趁着空档给豆芽仔讲了讲姓马那人的来历。

    马振海，洛阳那边的人。

    大哥当年还在时提过他，说这人有个外号叫入地鼠。

    他打洞的手法跟别人不一样，那个痕迹在道上的人一看就知道是出自他手。

    这家伙能两只手同时挥铲，效率翻倍。

    古代的盗洞是圆的，民国之后的变成方的。

    唯独马振海开的洞，要么五边形要么六边形，绝对不会搞混。

    “这么厉害？那他的洞不用上木板？”

    豆芽仔瞪大眼睛问。

    我说那得看土质。

    土松的地方不上板子一样要塌，跟他打的洞是什么形状没有关系。

    这是铁规矩，谁来了都不能破。

    顺带说一句，盗墓打洞靠的不是洛阳铲。

    那把铲子只是个探土头的工具，定位用的。

    拿洛阳铲去挖洞？一晚上累趴下也啃不出多大个坑。

    真正干活的主力是旋风铲和工兵铲，碰到石头硬的地还要上锥头铁锹。

    我们北派的旋风铲分两种。

    一种是用空心铜棍，里面藏着铜线，周围裹着九片波浪形的螺旋铁片，手柄处用厚布缠着，旁边还装了个小摇杆。

    摇杆一转