故意的。

    但我没办法。

    我只能这样。”

    声音越来越轻，轻得像要断了。

    “小雨不是失败品。

    她是我的女儿。

    她是你的女儿。”

    然后设备咔嚓一声，停了。

    房间里变得很安静。

    风不再吹了，门也不再响了，连钢板都不颤了。

    马权站在那里，一动不动。

    他的右手按在桌上，按着那张卡片，按着那个婴儿的脚印，按着那行字——“小雨。

    出生第三天。

    脚印。妈妈留。”

    马权的眼睛红了。

    不是那种累了的红，是别的什么。

    他盯着那张卡片，盯着那个脚印，盯着那些暗红色的血迹。

    马权的嘴唇在发抖，上下牙磕在一起，发出很轻的、哒哒哒的声音。

    包皮站在后面，不知道该看哪里。

    他看着马权的背影，看着他的肩膀在抖，看着他捏着信纸的手指，指节白得像骨头。

    包皮想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了，一个字都说出不来。

    火舞站在马权旁边，看着他。

    她的手垂在身侧，没有按刀柄。

    火舞的眼睛也红了，但她没动。

    她只是站在那里，站在马权旁边。

    刘波靠在墙上，骨甲上的光膜暗了。

    他低着头，看着自己的脚，看着那些碎冰和烂木头。

    刘波的嘴唇动了动，像是想说什么，又咽回去了。

    十方把李国华放下来，让他靠在墙上。

    老谋士的脸朝着马权的方向，眼睛闭着，耳朵微微动着。

    他的嘴唇也在动，但没有声音。

    马权把信纸轻轻放在桌上，把卡片也放好。

    他的手指碰到那张卡片的时候，停了一下。

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    卡片上的血迹已经干透了，嵌在纸里，像长在里面了。

    那是小雨的血，还是阿莲的血？

    他不知道。

    马权把录音设备拿起来，握在手里。

    设备的外壳磨得发亮，是被人握了很久的那种亮。

    几年了。

    阿莲握着这个东西，几年了。

    她录了多少次？

    录了又擦掉，擦掉又录？

    她每次想说什么？

    她每次都没说出口？

    马权的手还在发抖。

    不是那种轻轻的抖，是整个人在发抖，从手指到肩膀，从肩膀到胸口。

    他的呼吸变得很重，像拉风箱，像刘波中毒时候的那种呼吸。

    火舞伸出手，按在马权的肩膀上。

    她的手很暖，很稳定。

    但马权的肩膀还在发抖，根本停不下来。

    他看着手里的录音设备，又看着桌上那张卡片。

    那个脚印，那么小，五个脚趾头清清楚楚。

    出生第三天。

    他不在。

    马权不在那里。

    他在执行任务，在开会，在做什么他根本不记得的事情。

    阿莲一个人在医院里，抱着小雨，按着她的脚，在卡片上印下这个脚印。

    印完之后，她看着那个脚印，看了很久。

    然后她在旁边写字，写“小雨。出生第三天。

    脚印。妈妈……留。”

    妈妈留。

    她写这三个字的时候，是什么心情？

    马权不知道。但他知道，她写的时候，一定在笑。

    那种刚当上妈妈的人才会有的笑，傻傻的，看着孩子的脚印能看半天，觉得那是世界上最了不起的东西。

    然后那些人来告诉她，这个孩子是实验体，是“钥匙”，要拿走，要解剖，要看她脑子里有什么。

    马权的手按在桌上，撑着。

    他的头低着，肩膀一耸一耸的。

    他没有发出一丁点的声音，但每个人都知道马权在哭泣。

    不是那种嚎啕大哭，是那种压着的、憋着的、从牙缝里挤出来的哭泣。

    眼泪从马权的脸上滴下来，滴在桌上，滴在那张卡片上，滴在那个婴儿的脚印旁边。

    小队众人没有人说话。

    没有人走动。

    包皮背过身去，用手背擦了一下眼睛。

    火舞的手还按在马权的肩膀上，没有松开。

    刘波抬起头，看着天花板，看着那些锈迹斑斑的钢板。

    十方的诵经声更轻了，轻得像呼吸。