在空气中慢慢握拢。他的手指和普通人的手指不一样，骨节粗大，指腹上全是厚厚的老茧，指关节比常人突出许多，像是一串串被串在一起的算盘珠。那五根手指慢慢握拢的时候，空气里似乎有什么东西被挤压了，发出一种极其细微的、几乎无法被听见的“嗡”声——像是绷紧了的弓弦在被手指拨动时发出的声音。

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    李三在旁边看得目瞪口呆。他打猎这么多年，见过野猪的獠牙、见过狼的利爪、见过熊的掌击，但从来没有见过一个人的手能发出这种声音。那不是肌肉和骨骼应该发出的声音，那是某种超越了肉体的、达到了另一个层次的力量在空气中震颤的声音。

    “陈师傅，”李三咽了口唾沫，声音有些发紧，“您那只手……是怎么练出来的？”

    陈师傅看了他一眼，没有回答。不是因为不想回答，而是因为这个问题太大了，大到不是三言两语能说清楚的。练了四十年的手，四十年如一日的苦功，四十年里没有一天中断过的修炼——这些东西怎么用一句话来回答？

    “回去问你师父。”陈师傅说了一句，然后继续低头干活。

    李三张了张嘴，想问“我哪有师父”，但话到嘴边又咽了回去。他看了韩璐一眼，韩璐朝他微微摇了摇头，意思是：别问了。

    三个人埋头挖坑。

    太阳又偏西了一些，光线变得暗了，树的影子被拉得又细又长，像无数根黑色的丝线铺在地上。山风比下午更大了，吹得灌木丛沙沙作响，吹得那些削尖的木桩在坑底微微晃动。

    韩璐挖了半个时辰的坑，直起腰来活动了一下已经酸得不行的手臂，忽然想起了什么，转过身，用一种晚辈对长辈的、带着一丝关切的语气问陈师傅。

    “陈师傅，您老人家后来去了哪里？我爷爷说您当年去了关外，说是要去找什么人。”

    陈师傅手里的铁锹停了一下。

    他没有立刻回答，而是把铁锹竖在面前，双手撑着锹柄，目光落在远处天边那一抹渐渐暗下去的血红色的晚霞上。那晚霞的颜色跟今天的血太像了，红得刺眼，红得让人心里发紧。

    “关外。”陈师傅终于开了口，声音比刚才更沉了几分，“去了关外，找了该找的人，办了该办的事。后来那边打仗，待不住了，就往南走。一路走，一路看，看到一个地方有鬼子祸害老百姓，就停下来，待一阵子，帮一帮，然后再走。”

    他说得很简单，轻描淡写的，像是在说今天早上吃了什么饭一样平淡。但韩璐和李三都听得出，那些“停一阵子”的背后，是多少次出生入死，是多少回刀光剑影，是多少条鬼子的命。

    “陈师傅，”韩璐犹豫了一下，还是问了出来，“您一个人，跟鬼子斗了这么多年，就不怕吗？”

    陈师傅沉默了片刻。

    寒风灌进他的领口，吹动他那花白的头发，几缕白发在他的额前飘来飘去。他的脸上被风吹出了两道红印子，像是被人在脸上画了两道红杠。他那双深邃的眼睛看着远处的天空，瞳孔里映着那一片血色的晚霞，像是两汪盛着血的小池塘。

    “怕。”陈师傅说了一个字。

    韩璐愣了一下。她没想到陈师傅会说“怕”。在她心目中，鹰爪王陈师傅是什么人？那是连子弹都不怕的人，那是敢一个人冲进日本兵群里徒手捏碎鬼子大佐脖子的人，这样的人怎么会说“怕”？

    “怕有用吗？”陈师傅接着说了第二句，转过头，看着韩璐，那双深邃的眼睛里有一种让人说不清的东西在闪动——不是无畏，不是勇敢，不是慷慨赴死的豪情，而是一种更深沉的、更坚硬的、从无数次的恐惧中淬炼出来的、比无畏更可怕的东西。

    “怕就不去做了？”陈师傅说，“怕，鬼子就不杀人了？怕，老百姓就不死了？”

    他直起腰，把铁锹从土里拔出来，在旁边的石头上磕了磕锹头上的泥，发出“当当”的清脆响声。

    “怕归怕，该做的还得做。”他说，“你爷爷怕不怕？肯定怕。谁不怕死？你爷爷也怕。但他还是冲出去了，还是护住了那些孩子。为什么？不是因为不怕，是因为有些东西比怕更重要，比命更重要。”

    他顿了一下，说出了一句让韩璐一辈子都忘不了的话。

    “怕，是你的身体在告诉你，这件事很危险。但你还要去做，是你的心在告诉你，这件事必须做。听身体的，你是死人；听心的，你才是活人。”

    山风把这几句话吹得有些散，但每一个字都清晰地传到了韩璐和李三的耳朵里。

    韩璐低下头，沉默了很久。

    然后她抬起头，擦了一把脸上的泪痕——什么时候又哭了，她自己也不知道——然后重新拿起了铁锹，狠狠地挖了一锹土，甩到一边。

    “陈师傅，”她说，声音里带着一种前所未有的、从骨子里迸发出来的、滚烫的力量，“我听心的。”