抹干净，反而糊得更花了。他看着自己掌心那团模糊的红，嘴角扯了一下，不知道是在笑还是在哭。

    “呵呵，看来我死了，一切就一了百了了。”

    他的眼泪终于决堤了，不是悄无声息地流，而是像断了线的珠子，大颗大颗地砸在地上，砸进那摊血水里，溅起细小的水花。他低着头，肩膀剧烈地抖着，喉咙里发出一种压抑的、破碎的呜咽声，像一只受伤的野兽，在荒野里孤独地哀鸣。

    风吹过来，卷起地上的枯叶和碎树皮，掠过那个跪在地上满身是血的身影，发出呜呜的声响，像是在给他哭坟。

    韩璐站在原地，低头看着他。

    她的手还保持着铁鹰爪的姿势，五指微张，指尖沾着梁作斌的血。那血从她的指缝间缓缓流下来，滴在青色的练功服上，一滴，两滴，三滴。

    她的眼眶红红的，嘴唇微微张着，似乎想说什么，可终究一个字也没说出来。她的胸口起起伏伏，呼吸粗重而凌乱，喉头滚动了一下，像是在吞咽什么苦涩的东西。

    李三站在她身边，一手揽着她的肩膀，一手还攥着飞镖。他的眼睛死死盯着梁作斌，里面有愤怒，有不屑，可在那愤怒和不屑的最深处，藏着一丝连他自己都没有察觉的东西——是怜悯，还是恐惧，他说不清。

    陈师傅站在原地，一动不动，像一尊石像。他花白的胡须在风中微微飘动，浑浊的老眼里映着梁作斌跪在地上的身影。那是他曾经最得意的徒弟，那是他亲手教出来的孩子，那是一个本可以成为鹰爪门顶梁柱的人。

    他张了张嘴，最终只发出一声悠长的叹息，那叹息被风吹散，消散在空旷的原野里。

    梁作斌跪在那里，哭了很久。

    风继续吹，树叶继续落，血继续从他的伤口里渗出来，滴进脚下的泥土里。这片土地很快就将忘记他流的血，就像这里的人们很快就会忘记他的故事。

    可他还在哭，哭得像个孩子，哭得撕心裂肺，哭得好像要把这辈子所有的眼泪都流干。

    而在这个世界上，没有一个人愿意上前，扶他一把……

    鹰爪王的演武场设在城郊一片老林子中间，地面铺着青砖，四周摆着刀枪架子，正北方向一把太师椅，是老掌门坐的地方。此刻日头西斜，昏黄的光从树梢间漏下来，把一地的青砖染成了暗金色。

    梁作斌跪在场中央。

    他的上衣早就碎成了布条，勉强挂在身上，露出里面纵横交错的伤痕。左腿的裤管被韩璐的搓踢撕开了一道口子，皮肉翻卷着，结了黑红色的血痂。左鬓角秃了一片，那道被飞镖划出的口子还在往外渗血，顺着他削瘦的脸颊往下淌，滴在青砖上，发出细微的“嗒、嗒”声。

    他跪得很直。腰杆挺着，肩背绷着，像一棵被暴风雨打折了却还没倒下的树。

    陈师傅站在他面前，负手而立。老人穿着一件深灰色的长衫，袖口挽到小臂，露出青筋虬结的手腕和一双布满老茧的手。那双手曾经在江湖上赫赫有名——鹰爪王的名号不是白叫的，四十年来，能从他手下全身而退的人，屈指可数。

    他的头发全白了，银丝在夕阳下泛着光，脸上的皱纹深得像刀刻的，一双眼睛却亮得惊人，像两盏寒夜的灯，一动不动地照着跪在地上的梁作斌。

    场边站着十几个人，都是鹰爪门的弟子。他们穿着统一的青色练功服，腰扎黑色布带，排成两排，鸦雀无声。韩璐站在最前面，青色练功服上还沾着昨天没洗干净的血迹——那是梁作斌的血。她的脸上没有表情，像一块寒冰，只有那双眼睛偶尔眨一下，泄露出一丝不易察觉的波动。

    李三站在她旁边，不是鹰爪门的人，却没人赶他走。他穿着一身黑色短打，腰间别着一排飞镖，双臂抱胸，嘴角挂着一丝冷笑，居高临下地看着跪在地上的梁作斌。

    气氛凝重得像暴风雨前的天空。

    陈师傅终于开口了。他的声音不大，却带着一种穿透力，在场所有人都听得清清楚楚。那不是声量大，而是一种内力催动的共鸣，像是有人在你的耳边说话，又像那声音是从你自己心里长出来的。

    “梁作斌。”

    老人叫的是全名，不是“作斌”，不是“斌儿”，是“梁作斌”。这三个字从他嘴里吐出来，带着一种公事公办的冷，像是在叫一个陌生人，一个犯人。

    梁作斌的肩膀微微颤了一下，随即稳住了。他慢慢抬起头，看向师父。

    “你当汉奸，”陈师傅一字一顿，每一个字都像一把刀子，从嘴里说出来，扎进梁作斌的胸口，“败坏我鹰爪门的规矩。你可知罪？”

    韩璐的眼皮跳了一下。她下意识地看向梁作斌，想看看他是什么反应。

    梁作斌的嘴角慢慢咧开了。那是一张血污斑斑的脸，左鬓角秃了一块，鼻梁骨歪着，嘴角裂着口子，左边脸颊肿得老高——李三扇的那几个耳光留下的痕迹。可