他在笑，笑得眼睛弯成了月牙形，笑得嘴唇咧开，露出一口被血染红的牙齿。

    那笑容诡异极了。不是释然的笑，不是解脱的笑，而是一种让人头皮发麻的、带着某种病态满足感的笑。像是在说——你终于肯跟我说话了，你终于肯叫我的名字了，哪怕是问罪也好。

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    “师傅，”他的声音沙哑得几乎听不清，喉咙像是被砂纸打磨过一样，每个字都带着嘶嘶的杂音，“我甘愿受罚。”

    声音不大，可在场每一个人都听见了。没有任何犹豫，没有任何辩解，干净利落得让人意外。

    陈师傅的眼神暗了暗。他盯着梁作斌看了很久，浑浊的眼珠子里闪过复杂的情绪——有痛心，有失望，有愤怒，还有一种说不清道不明的东西，像是一个父亲看着儿子走上绝路却拉不回来的那种无力感。

    “好。”陈师傅从牙缝里挤出一个字，然后转过身，走向兵器架。

    他的脚步很慢，很稳，每一步都踩在青砖上，发出沉闷的声响。背对着所有人的时候，他的肩膀微微塌了一下，只有一瞬，随即又挺了起来。他从兵器架上取下一条牛皮鞭，那鞭子有四尺长，一指宽，浸过桐油，晒过三伏天，又韧又硬，抽在皮肉上能让人疼得跳起来，却又不至于伤筋动骨。

    这是鹰爪门的家法。百年传承，用过的人不多，每一个被抽过的人，不是被逐出师门，就是再也没脸回来。

    陈师傅握着鞭子走回来，站在梁作斌面前，下垂的鞭梢在风中轻轻晃动。

    “把衣服脱了。”老人的声音没有感情。

    梁作斌没有犹豫。他抬起手，抓住自己身上那些已经碎成布条的上衣，轻轻一扯。布料撕裂的声音在寂静的场地上格外清晰，像是什么东西被生生撕开了。

    他露出了上半身。

    在场的人都倒吸了一口凉气。

    那是一副怎样的身体啊。瘦，瘦得肋条一根根凸出来，像搓衣板一样。可瘦归瘦，肌肉的线条还在，肩宽腰窄，是练武人的骨架。可真正让人心惊的，是那些伤。旧伤叠着新伤，新伤盖着旧伤，青的、紫的、红的、黑的，横七竖八地交错在一起，像是被人在身上画了一幅残忍的抽象画。左手臂上有一道长长的疤痕，从肩膀一直延伸到肘部，像一条蜈蚣趴在那里，那是多年前跟人械斗留下的。胸口的皮肤粗糙得像砂纸，那是无数次受伤又愈合留下的印记。

    他的臂膀尤其触目惊心。不知道是刚才韩璐打的，还是之前就有的，两只手臂上布满了紫黑色的淤青和裂开的口子，有些伤口还在往外渗着透明的组织液，混着血丝，看着就疼。

    可他依然在笑。

    梁作斌把扯下来的碎布扔在地上，然后转过身，背对着陈师傅，跪得笔直。他的脊背上也有很多伤，有的已经结痂，有的还是新鲜的，像是被人用鞭子抽过——也许不是鞭子，也许是别的东西。他的脊柱骨节节分明，像一条隆起的山脉，在两片肩胛骨之间蜿蜒而下。

    陈师傅举起了鞭子。

    “啪！”

    第一鞭抽在梁作斌的左肩胛骨上，声音脆亮，像是有人在空旷的场地上甩了一记响亮的耳光。鞭梢在接触皮肤的瞬间弹了起来，留下一道红得发紫的印痕，皮肤上立刻隆起了一道棱子，像是被烙铁烫过一样。

    梁作斌的身体猛地绷紧了，像一张拉满的弓。他的后背上的肌肉一块块隆起，青筋暴起，汗珠子从毛孔里渗出来，混着血水往下淌。他的双手攥成了拳头，指甲掐进了掌心里，指节捏得嘎巴作响。

    可他一声没吭。甚至背脊都没有弯一下，依然跪得笔直。

    他的眼睛直勾勾地看向前方，看向人群最前面的那个青色身影。

    韩璐。

    韩璐站在那里，双手垂在身体两侧，手指微微蜷着，像是在攥着什么东西又攥不紧。她的嘴唇抿成了一条线，下颌的肌肉绷得紧紧的，眼睛看着梁作斌，却又不像是看着他——她的目光穿过他，落在他身后某个虚无的地方，像是在看别处，又像是在看什么只有她自己才能看见的东西。

    梁作斌看着她，笑了。那笑容在鞭子的疼痛中绽开，像一朵开在荆棘丛中的花，带着一种扭曲的、令人心悸的美。

    “啪！”

    第二鞭落在右肩胛骨上，比第一鞭更重。陈师傅的手臂抡圆了，鞭子在空中划出一道弧线，带着呜呜的风声，准确地落在梁作斌的皮肉上。这一次鞭梢卷了起来，在他的皮肤上打出一个旋儿，不仅留下了一道血痕，还撕下了一小块皮。

    血珠从破裂的皮肤中渗出来，先是一颗一颗的，然后连成一片，顺着他的背脊往下淌，沿着腰线的弧度，滴进了裤腰里。

    梁作斌的身体剧烈地抖了一下，像被电击了一样。他的额头抵在地上，脖子上的青筋暴起老高，喉咙里发出一声压抑的闷哼，像是把一声惨叫硬生生地吞了回去，吞得咕噜作响