云在夜风中缓缓飘动，带着徐明和林小雨穿过一片又一片星光照耀的天空。脚下的云柔软而温暖，踩上去像踩在一大团刚晒过太阳的棉花上。林小雨把鞋子脱了，赤脚踩在云面上，脚趾头陷进云里，凉丝丝的，又暖洋洋的，两种矛盾的感觉同时从脚底传上来，让她忍不住发出了一声满足的叹息。

    “你要是困了就睡一会儿。”徐明说。

    “不困。”林小雨嘴里说着不困，眼皮却已经开始打架了。从井底出来之后，他们走了整整一天的路，见了千机阁的三位阁主，见了沈昼，见了那棵长满了过去的大树和那个融入了树中的白发人，现在又踩着云在天上飘。她的大脑已经累得不想转了，但她的身体还在兴奋，像是有一根看不见的线牵着她，让她不能停下来。

    “那就闭眼歇一会儿。”徐明把她的头按到自己肩膀上，“到了我叫你。”

    林小雨没有再嘴硬，靠在他肩膀上，闭上了眼睛。云在下面轻轻托着他们，风从耳边流过，带着远处山林的气息和星空的味道。她的呼吸渐渐变得均匀而绵长，手指还攥着徐明的衣角，像是在梦里也不愿意松开。

    徐明没有睡。他看着前方的夜空，看着那片发光的、他们从未见过的颜色，在心里默默地测量着距离。那片光看着很近，但走了这么久，它还是那么远，像是永远走不到，又像是随时都会撞上。这就是“现在”的特点——你永远无法准确地知道它在哪里，因为它总是在你到达的前一刻，变成了“过去”。

    那个额头上有第三只眼的人坐在云的远端，背对着他们，面朝那片光的方向。淡金色的道袍在夜风中轻轻飘动，短发的发梢微微卷曲，像是一幅被风吹皱了的画。那个人从他们踏上云的那一刻就没有动过，没有回头，没有说话，甚至连呼吸的起伏都看不到，像是一尊被放在云上的雕像。

    但徐明知道那个人是活的。因为那只闭着的第三只眼，一直在看。不是在看他们，而是在看所有的“现在”——此刻长安城的夜市里有人在买糖葫芦，此刻八卦峰的竹叶在风中沙沙作响，此刻千机阁的书架上有灰尘落下，此刻镜中世界的白砚秋正在给萝卜浇水，此刻殷落尘坐在他旁边，帮他拔草。

    所有这些“现在”，都在那只闭着的眼睛里，像无数面镜子，映照着同一个时刻的无数个角落。那个人不需要回头，因为回头看见的已经是“过去”了。他只需要面朝前方，面朝那片光，因为那片光是“现在”的尽头，是所有“现在”汇聚的地方——那个存在所在的地方。

    徐明从怀里掏出那片叶子——白发人给他的那片、形状像一滴眼泪的叶子。叶子在月光下泛着深绿色的光泽，叶脉清晰得像一幅微缩的地图。他把叶子贴在胸口，感觉到一阵微微的暖意从叶子传到皮肤，又从皮肤传到那只沉睡的眼睛上。眼睛颤动了一下，像是在做梦，梦到了很久很久以前的事情。

    那片光又近了一些。

    不是距离上的近，而是一种感觉上的近。就像是你在浓雾中走了很久，忽然闻到了海水的咸味，你知道海就在附近，虽然你还看不见它。那片光的颜色在夜空中弥漫开来，像是一滴墨水滴进了水里，慢慢地、不可逆转地扩散，把周围的星星都染上了那种说不清道不明的颜色。

    林小雨在睡梦中动了一下，眉头微微皱起，像是在做一个不太舒服的梦。她的嘴唇翕动了几下，发出几个模糊的音节，徐明没有听清。他把外袍又往她身上裹了裹，伸手把散落在她脸上的碎发拨到耳后。她的皮肤很凉，月光照在上面，像是一层薄薄的霜。

    云忽然停了下来。

    不是慢慢地减速，而是在一瞬间，从飘动变成了静止。风也停了，夜空中所有的声音都消失了，连远处那些像笛声一样的鸟鸣也听不到了。整个世界像是被按下了暂停键，所有的东西都凝固在了这一刻——风凝固了，云凝固了，连月光都凝固了，像一根根银色的丝线悬在半空中，一动不动。

    只有徐明还能动。只有林小雨还在呼吸。

    那个额头上有第三只眼的人站了起来。动作很慢，慢到像是用了一生的时间才完成。他转过身，面朝徐明。淡金色的道袍在静止的空气中垂落，没有任何皱褶，像是一面挂在墙上的旗帜。短发的发梢还保持着被风吹起的弧度，但风已经停了，那些发梢就那么悬在那里，既不落下，也不扬起。

    第三只眼缓缓睁开了。

    不是完全的睁开，只是睁开了一条缝，和徐明胸口那只眼睛睁开的角度一模一样。那条缝隙里透出的光，不是金色，不是白色，不是那种介于存在与不存在之间的颜色，而是一种透明的、纯粹的、没有任何颜色的光。那不是光，那是“看见”本身——没有颜色，因为颜色是被看见的东西，而它是“看见”这个动作的源头。

    徐明看到了那个人的脸。

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    那张脸他见过。不是在哪里见过，而是在每一个“现在”里都见过。在长安