“试镜没过？”他问。

    “不是。等通知。”她走到排练厅中央，站在那里。“开始吧。”

    江予舟没有喊开始。他走过去，站在她面前，伸出手，把她头发上的银杏叶拿掉。指尖碰到她的耳朵，她的耳朵很凉，他的很烫。

    “你紧张？”他问。

    “有一点。”

    “不用紧张。就我们两个人。”

    唐映抬起头，看着他。灯光从头顶照下来，把他的脸照得很白。他的眼睛很深，里面有什么东西在动。

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    “江予舟。”

    “嗯。”

    “你说，如果我没选上，怎么办？”

    他想了想。“那就拍我的短片。拍完了，拿去投电影节。拿不拿奖，都是作品。”

    “能行吗？”

    “能。”他说。“你信我。”

    她看着他，很久。然后她点了点头。“我信你。”

    他笑了。那笑容很短，但眼睛里有光。“好。那我们开始。”

    排练厅的灯还亮着。江予舟回到摄影机后面，调好焦距。唐映站在镜头前，等着。

    “开始。”他说。

    她看着镜头，好像那不是镜头，是一条下着雨的巷子。有一个人走远了，不会再回来。她的眼眶红了，但没有哭。眼泪在眼眶里转了几圈，一颗掉下来。

    “停。”江予舟说。“很好。”

    她擦掉眼泪。“再来一条？”

    “不用。”江予舟站起来，走过来。“你知道你刚才像什么吗？”

    “什么？”

    “像一只站在雨里的鸟。翅膀湿了，飞不动，但不想让人看出来。”

    唐映低下头，看着自己的手。手指很细，指甲剪得很短，没有涂颜色。

    “江予舟。”

    “嗯。”

    “你拍完这部短片，要去哪儿？”

    他想了想。“不知道。也许去北京，也许去上海。也许哪儿都去不了。”

    “那你想去哪儿？”

    他看着她。“想去有你的地方。”

    排练厅里很安静。日光灯嗡嗡响，像蜜蜂。唐映站在那里，不知道该说什么。她的心跳得很快，快到她觉得他能听见。江予舟没有走过来，也没有动。只是看着她，像在看一幅画。

    “唐映。”

    “嗯。”

    “我送你回宿舍。”

    她点了点头。两个人走出排练厅，穿过校园，走在银杏树下。叶子落了一地，踩上去沙沙响。月光很亮，把他们的影子拉得很长。他还是走在她左边，不远不近，刚好不会碰到。

    她还是低着头，看着地上的影子。两个影子靠得很近，中间那条缝，好像比昨晚窄了一些。

    宿舍楼下，他停下来。她也停下来。

    “晚安。”他说。

    “晚安。”

    她转身上楼。楼梯里的灯是声控的，她走一层，亮一层，身后一层一层灭下去。到了三楼，她停下来，从窗户往下看。他还站在楼下，抬头看着这扇窗。月光照在他脸上，把轮廓照得很硬。她看着他，他看着她。谁都没有挥手。

    过了很久，他转身走了。背影很高，很瘦，像一棵还没长大的白杨树。

    她站在窗前，看着他的背影消失在银杏树后面。风吹过来，叶子落了一地，沙沙响。

    这座城市里，有人在饭局上推杯换盏，说着言不由衷的话；

    有人在排练厅的日光灯下，演着别人的故事；有人在深夜的街道上，开着不知道往哪儿去的车；

    有人在青石峪的月光下，问一幅画里的人“你什么时候回来”。

    每个人都活在自己的轨道上，偶尔交错，偶尔并行，但大多数时候，都是一个人。

    夜还长。天总会亮的。但天亮之前，你得自己熬过去。