第二天早上，谢无争是被一只脚踹醒的。

    准确地说，是被林锋在睡梦中伸过来的一只脚，结结实实地蹬在了他的小腿上。

    力道不大，但冰凉。

    谢无争睁开眼，天花板在视野里从模糊逐渐变得清晰，他没有立刻动，而是侧过头，看了一眼身边的人。

    林锋蜷在被子里，他睡觉从来不老实，被子已经被他裹走了三分之二，剩下的部分堪堪搭在谢无争的腰上，还有一个角拖在了床沿下面。

    那只闯了祸的脚此刻安安静静地压在谢无争的小腿上，脚趾微微蜷缩着，大概是冷的。

    谢无争没有挪开腿，反而将被子的一角从床沿下面捞起来，轻轻盖在了林锋露在外面的脚踝上。

    手机在床头柜上无声地亮了一下。

    他拿起来看了一眼，八点十七分。没有未读消息。

    休赛期的早晨，安静得有些奢侈。

    谢无争将手机放回去，掀开被子的一角，慢慢坐起身。

    动作尽量放轻，但床垫还是因为重心的偏移发出了一声极轻的吱呀。

    林锋的眉头皱了一下，嘴里含糊地嘟囔了一句什么，听不清，然后翻了个身，背对着谢无争，把被子又往自己那边卷了一圈。

    谢无争看着那团被子里蜷成一只虾的人，安静地坐了几秒，才下床。

    刷完牙，他穿着睡衣走到厨房，拿出两颗鸡蛋，一盒牛奶和那袋全麦面包，放在灶台上。

    平底锅从挂钩上取下来，放在灶上。拧开火，倒了一点点橄榄油。

    油在锅底铺开的声音很轻。

    磕鸡蛋。

    一颗，碗沿上轻轻一磕，蛋壳裂开一条缝，双手一掰，蛋液完整地滑入锅中。

    第二颗。

    同样的动作，同样的声音。

    他把火调到最小，让煎蛋在锅里慢慢定型。

    全麦面包切成两片，放进烤面包机里。

    牛奶倒进小奶锅里，开小火加热。

    这些动作极其日常，没有任何技术含量。

    煎蛋装盘。

    面包弹了出来，表面烤出了一层薄薄的焦黄色。

    牛奶倒进两个马克杯里。

    一个是白色的素面杯，一个是深蓝色的，杯壁上印着一行极小的英文。

    深蓝色那个是林锋的。

    谢无争将两份早餐端到餐桌上，他自己先坐下来，拿起面包咬了一口。

    全麦面包的口感粗糙干涩，没什么味道，他就着热牛奶喝了两口，淡淡的奶香中和了一点。

    客厅的挂钟指针走到了八点四十五分。

    卧室里没有动静。

    他没有去叫人，低头继续吃早餐，大约过了十分钟。卧室门被推开了。

    声音不大，但足以让谢无争抬起头。

    林锋站在门口，头发乱得像个鸟窝，最上面那撮呆毛精神抖擞地竖着，跟它主人半死不活的精神状态形成了鲜明的对比。他穿着一件宽大的灰色T恤，脚上光着，踩在冰凉的木地板上，脚趾蜷缩着。

    他走过来的时候，步伐有些拖沓，灵魂还留在被窝里，只有身体提前到岗了。

    “早。”谢无争说。

    “嗯。”林锋拉开椅子坐下，声音还带着睡醒后特有的沙哑。

    他看了一眼面前的煎蛋和面包。

    然后拿起牛奶，喝了一口。

    “温度怎么样？”谢无争问。

    “刚好。”

    林锋又喝了一口，然后放下杯子，拿起叉子，戳了一下煎蛋的蛋黄。

    蛋黄微微晃动，但没有破。

    “溏心？”

    “嗯。”

    林锋戳破了蛋黄，金色的汁液缓缓流出，浸润了蛋白的边缘。他用面包蘸了一下，塞进嘴里。

    吃过饭，谢无争站起身，走到书房，从书架上抽了一本书出来，又走到阳台，拉开了半边推拉门。

    阳台上有两把折叠椅和一个小方桌。

    方桌上放着一个空的陶瓷花盆，和一把生了锈的小铲子，上次说要种点什么的，一直没来得及。

    谢无争把折叠椅打开，坐下来，翻开了书。

    大约过了半个小时。

    阳台的推拉门被人从里面拉开了一些。

    谢无争没有抬头。

    另一把折叠椅被打开，放在了谢无争的旁边。