“我手上沾过血，骗过人，也坑过人。”他弹了弹烟灰，“帮你们，不是发善心。是看你姐姐漂亮，看你还有点心气，没彻底烂透。”

    这话说得直白，甚至刻薄。张慧敏脸白了，阿毛则握紧拳头，脖子上青筋暴起。

    “明天，”何雨柱不管他们的反应，继续说，“去芙蓉戏院，找徐老板。就说何雨柱让你们去的。她会给你们安排活计，扫地、烧水、跑腿，总之饿不死。”

    他顿了顿，补充道：“别去歌厅。那地方，进去就出不来了。”

    说完，他转身就走。皮鞋踩进水洼，溅起浑浊的水花。

    “先生！”张慧敏在背后喊。

    何雨柱没回头，只摆了摆手。黑伞很快融入夜色，只剩下雨声，和巷子里那盏孤零零的气死风灯，在风里晃啊晃。

    查理公使的府邸在山顶。

    何雨柱到时，雨已经小了，变成若有若无的雨丝。铁门开着，穿制服的印度门卫检查了请柬，鞠躬放行。

    花园很大，草坪修剪得像地毯，玫瑰在雨里开得正艳，红得滴血。主楼是栋白色洋房，拱窗，圆柱，门廊下吊着水晶灯，光透过彩色玻璃，在地上投出斑斓的影。

    开门的是个穿黑西装的管家，头发梳得一丝不苟。“何先生，伊莎贝拉小姐在二楼小客厅等您。”

    楼梯铺着深红色的地毯，踩上去软绵绵的，吸走所有声音。墙上挂着油画，都是风景，法国的田园，意大利的海岸，画框镀着金，在壁灯下闪闪发光。何雨柱想起河北老家的土墙，墙上糊着报纸，报纸上印着“仁丹”广告，岛国女人的脸笑得诡异。

    小客厅的门虚掩着。

    他推开门，暖香扑鼻，是香水混着雪茄，还有淡淡的酒气。伊莎贝拉站在窗前，背对着他，穿一件墨绿色的丝绒长裙，裙摆拖在地上，像一汪深潭。她转过身，金色的卷发，碧蓝的眼睛，皮肤白得像瓷器。

    “亲爱的，你迟到了。”她笑着走过来，高跟鞋踩在地毯上，悄无声息。她搂住何雨柱的脖子，在他脸上印下一个吻，嘴唇温热，带着葡萄酒的甜香。

    “雨大，路不好走。”何雨柱说，任由她拉着在沙发坐下。沙发很软，一坐就陷进去。茶几上摆着银质茶具，还有一小碟马卡龙，五颜六色，像假的一样精致。

    “宴会八点才开始。”伊莎贝拉给他倒茶，红茶，加了两块方糖，一小勺牛奶，她记得他的口味，“我们有的是时间。”

    她挨着他坐下，丝绒裙摆摩擦着他的西装裤。手搭在他大腿上，轻轻摩挲。何雨柱没动，端起茶杯喝了一口。茶很烫，香气浓郁，是上好的大吉岭。

    “魔术师宴会，”他说，“有什么讲究？”

    “没什么，一群老男人的把戏。”

    伊莎贝拉靠过来，下巴搁在他肩上，呼吸喷在他耳畔，“查理公使从请了个魔术师，叫霍迪尼，据说能从任何锁链里逃脱。他们赌他今晚能不能逃出特制的水牢。”

    “赌注呢？”

    “谁知道。也许是某个非洲的矿产，也许是军火订单。”伊莎贝拉的手往上移，解开他西装的第一颗纽扣，“别管那些。说说你，最近在忙什么？”

    她的手很凉，像蛇。何雨柱抓住她的手腕，制止她进一步的动作。伊莎贝拉笑了，凑得更近，嘴唇几乎碰到他的耳朵。

    “怎么，还在想那个唱青衣的戏子？”

    何雨柱没回答。他看着她碧蓝的眼睛，那里面映着自己的脸，有些变形，像照哈哈镜。

    他突然想起张慧敏的眼睛，也是大的，黑的，但里面是恐惧，是绝望，是求生的光。

    不一样。完全不一样。

    “吃醋了？”伊莎贝拉咬他耳垂，轻轻的，带着挑逗。

    何雨柱松开她的手。

    他把她抱起来，放在自己腿上。

    裙子很滑，丝绒摩擦着西装料子，发出窸窣的声响。

    壁炉里的火噼啪作响。窗外，雨又下大了，敲打着玻璃窗，汇成一道道水痕，蜿蜒而下。

    房间里很暗，只有壁炉的火光和角落里一盏落地灯，灯罩是暗红色的，光晕染出一小片暖昧的橘黄。

    沙发很软，软得像要陷进去。

    何雨柱看着天花板，水晶吊灯在黑暗里沉默，千百个切面，反射着微弱的火光。

    “粮食，”伊莎贝拉忽然说，声音懒洋洋的，“我有路子。”

    何雨柱侧过脸。

    “暹罗。我认识个将军，他手里有货。要多少？”

    “你能弄到多少？”

    “看你要多少。”伊莎贝拉笑了，手指往下移，“价钱嘛，也好商量。”

    何雨柱抓住她的手。很用力，伊莎贝拉“嘶”了一声。

    “别急。”何雨柱说，声音很冷，“先看货。”

    伊莎贝拉盯着他看了几秒，忽然又笑了，凑过来吻他。