许三多的身体悬在杠下。

    静了一秒，两秒。整个世界只剩下他粗重的呼吸，还有风吹过器械场卷起沙粒的细响。然后，他动了。

    收腹，屈髋，腿向上摆。动作不花哨，甚至有点笨拙的认真，但每个环节都到位。身体荡起来，在最高点，腹部猛地收紧，那股劲顺着脊椎冲上去，带着整个人轻巧地翻了过去。

    一个。

    落地无声。他立刻再次跳起，抓杠，悬垂，摆浪，过杠。两个。

    三个，四个，五个。

    前十个，他做得稳当，甚至有点慢，像在确认每一个步骤。但从第十一个开始，节奏起来了。收腹，摆浪，过杠。收腹，摆浪，过杠。动作连成了串，像上了发条的钟摆，一圈，一圈，稳定得让人心里发毛。

    周围死一样的静。所有人都张着嘴，瞪着眼，看那个在杠上旋转的身影。没有人数数，没人出声，只有许三多身体带起的风声，还有他越来越沉的呼吸。

    二十个，三十个。

    到第四十个，有人开始小声嘀咕：“这么轻松？假的吧？”

    “是不是放水了？这杠子有问题？”

    “不能吧，高连长在看着呢……”

    高城坐在椅子上，背绷得笔直。他眼睛盯着许三多，手里的笔记本捏紧了，指关节发白。他看见了——那动作里的细节。呼吸的节奏，摆浪的幅度，过杠那一瞬间腹部的发力。这不是蛮力，不是咬牙硬撑。这是……练出来的。肌肉记住了，神经通了。

    史今站在沙地边上，离杠子三步远。他双手垂在身侧，眼睛一眨不眨地看着许三多旋转。然后，他忽然吸足一口气，胸腔高高鼓起，用整个器械场都能听见的声音，吼了出来：

    “吸——气——！”

    声音炸开，像道闷雷。许三多身体一震，在摆浪到最低点时，猛地吸了口气。

    “憋——住——！”

    许三多悬垂，收腹，那口气憋在胸腔里，脸微微涨红。

    “转——！”

    身体荡到最高点，腹部发力，旋转。

    “呼——！”

    过杠的瞬间，那口憋住的气从喉咙里冲出来，带着嘶声。

    一个完整的呼吸周期。科学，精准，像机器。

    “吸气！——憋住！——转！——呼！”

    史今又吼了一遍。这次，许三多跟上了。呼吸和动作严丝合缝，旋转顿时又轻快了一分。

    四十五，四十六，四十七。

    伍六一站在史今旁边，嘴唇抿成一条刀锋似的直线。他盯着许三多，眼睛里有血丝。然后，他忽然抬起手，握成拳头，用尽全身力气砸在自己大腿上，吼了出来：

    “四十八！”

    声音洪亮，带着金属摩擦似的颤音，砸破了寂静。

    “四十九！”他再吼，脖子上的青筋都暴起来。

    “五十——！”

    第五十个做完，许三多挂在杠上，停了一瞬。汗像开了闸的水，从头发梢、从额头、从脖子后面哗啦啦往下淌。作训服前胸后背湿透了，紧紧贴在身上，勾勒出绷紧的背肌和颤抖的手臂线条。他喘着气，每一次呼吸都又深又重，白气在冷空气里凝成一小团雾。

    但他没下来。他就那么挂着，眼睛看着前方，眼神有点空，又好像盯死了某个看不见的点。

    “五十一！”伍六一不管他停没停，嘶声吼出下一个数字。

    许三多动了。仿佛被那数字拽了一把，他再次收腹，摆浪，过杠。动作依然标准，只是比刚才沉了一点，慢了一点。

    “五十二！五十三！五十四！”

    伍六一的声音成了场地上唯一的节拍器，一声接一声，砸在每个人耳膜上。人群开始骚动，窃窃私语变成了压抑不住的惊呼。

    “真五十个了……”

    “我的老天……”

    “这兵……这兵怎么回事？”

    六十，七十，八十。

    许三多旋转的速度没有慢下来，但所有人都看出不一样了。他的脸从涨红变成了紫红，脖子上的血管蚯蚓一样凸起。每一次摆浪，汗水就从他身上甩出来，在上午清冷的阳光里，竟然真的划出了一道道转瞬即逝的、细小而晶莹的弧线，像错觉般的小彩虹。

    汗水滴在沙地上，很快洇开一个个深色的圆点。更多的汗，顺着手臂流到手腕，浸湿了作训服的袖口，然后和手掌上磨破的血口子里渗出的血混在一起，变成淡红色的水渍，沾在冰冷的铁杠上。

    阳光照在那片湿漉漉、反着光的水渍和血渍上，亮得刺眼。

    九十，一百。

    数到一百整的时候，人群里爆发出第一波巨大的声浪。惊呼，呐喊，不敢置信的抽气声，混在一起。但许三多好像听不见。他的世界缩小到只有眼前的铁杠，只有身体旋转的惯性，只有肺里火烧火燎的痛，和手臂肌