我们活不过这场战争。我们迟早得面对它，不论输赢。”

    凯瑟琳的手指从机器上移开了。她从口袋里摸出烟盒，抽出一根，叼在嘴里，没有点。

    “顺便一提。我从来没有见过蒸汽骑士的盔甲里面是什么模样，可我永远记得那个站在流水线旁敲敲打打的背影。在我眼中，你才是那个英雄。你过去是，现在是，以后还是。”

    费斯特笑了一下。那笑容很短，很轻，像是他在离开工厂之前，最后一次把自己心里最重的东西卸下来。

    “在你嫌我太肉麻之前，真的再见啦！”

    他把工牌放在机器上，转过身，朝门口走去。他的脚步声在车间里回荡，越来越轻，越来越远。

    当啷。当啷。当啷。流水线还在照常运转，一切都仿佛和过去没有什么分别。

    “……臭小子。”

    费斯特听到了那声叹息。它从工厂的深处传来，穿过那些冰冷的机器，穿过那些落满灰尘的管道，穿过那扇生锈的铁门，追上了他。它不高，不响，像一个被风吹散了的声音。但他听见了。

    他没有回头。他朝那个方向摆了摆手，头也不回地走进了外面的大片阳光里。

    工牌在空中翻了几个跟头，落在费斯特脚边。凯瑟琳没有说“你永远是厂里的人”。她不需要说。

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    伦蒂尼姆的街道上，戈尔丁漫无目的地游荡着。

    她不知道自己要往哪里走。她的脚带着她走过一条又一条熟悉的街道，走过那些她走了三年的路。书店的招牌在街角露出来，她没有停下。然后她闻到了血腥味。

    不是从远处飘来的，是从书店里。

    她推开门。门没有锁。书店里没有灯，但天还没有完全黑，从窗户漏进来的暮光照亮了里面的景象。戈尔丁站在门口，她的脚钉在了原地。

    地板看起来滑腻腻的。不只是地板。柜台、收银机和书架上陈列的书，乃至亚当斯总摆在手边的茶壶——都仿佛被精心刷上了一层淡红色。

    血。

    亚当斯不在这里。也许他在某个地方，也许他不在。戈尔丁不知道。她只知道这些天一直折磨着她的那种恶心感觉，在此刻前所未有地爆发了出来。她跑到街上，蹲下来，干呕了起来。她什么都吐不出来，但她的胃在翻搅，她的喉咙在灼烧，她的眼泪流了下来。

    “女士，您还好吗？”

    一只手从旁边伸过来，扶住了她的肩膀。那手很年轻，很温柔。

    戈尔丁抬起头，看见了茉莉的脸。

    “……茉莉。”

    “您看起来脸色很差。来，我扶着您。戈尔丁女士，我们还有时间，您的那出舞台剧还没有演完呢。您说过，教育是您的力量，对吧？”

    戈尔丁看着茉莉。她看着这张年轻的脸，这双温柔的眼睛，这个在炮火中给孩子们讲蒸汽骑士故事的女孩。她点了点头。

    “来，我们回去吧。不用心急，我们坚持了那么久，总会抵达结尾的。”

    戈尔丁站起来，让茉莉搀着她，走回那条熟悉的街道。她没有注意到，茉莉的手很稳——稳得不像一个二十多岁的年轻教师，稳得像一个活了很久很久的东西。她没有注意到，因为她的眼泪模糊了视线。

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    河岸街。赦罪师的宅邸。

    赦罪师首领——她的父亲。一个活了不知道多少年的萨卡兹，一个把血脉和记忆看得比什么都重要的人。她曾经是他的女儿，后来是他的实验品，再后来是他的叛徒。

    闪灵站在门口，怀里抱着那柄长剑。她的白角在月光下泛着冷光，她的灰白色头发被风吹得很乱，但她的背挺得很直。她在这座宅邸里长大，在这里学会了用剑，在这里被称为“赦罪师”。然后她从这座宅邸里逃了出去，带着一个被当作实验品的女孩——丽兹——那个被赦罪师当作容器的女孩，那个她在几年前拼死救出来的孩子，那个如今在罗德岛的病房里安静地坐着、偶尔会叫她一声“闪灵”的人。她杀出了重围。

    现在她回来了。

    赦罪师的直属卫兵们在门口排成两列，手里握着武器，眼睛盯着她的手。他们在等——等她拔剑。闪灵没有拔剑。她只是沉默着，沉默着前进。卫兵们不由自主地开始后退。

    “别后退！”一个军官喊道。

    闪灵停了下来。在卫兵们的注视下，她抬起了左手——从破烂长袍的侧兜中掏出了一张小纸条。

    “我只是来赴约的，如他所愿。你们没必要如此提防。”

    卫兵们面面相觑。

    “……河岸街怎么走？”

    没有人回答。一个声音从宅邸深处传出来，带着笑意，带着一种闪灵很熟悉的、黏腻的温柔。

    “闪灵！都堵在家门口干什么？快些让开呀。不是都