尖在手机壳上轻轻刮了一下，发出一个细小的、尖锐的声音。“打了多少次？”

    “六次。”方舟说，“打了六次，没人接。”

    六次。

    六个人的副本，五个人接了电话，一个人没有接。

    王馨梦的手指从手机壳上滑了下来，捏住了自己的卫衣下摆。卫衣的布料在她指间被揉成了一团，皱巴巴的，像一颗被攥紧了的、不会跳的心脏。

    “他不会有事的。”方舟忽然说了这么一句，语气很奇怪。不像是安慰，不像是判断，更像是在说服自己——“沈清辞不会有事的。”

    王馨梦没有接话。

    她挂了电话，坐在沙发上，看着对面墙上挂着的一幅画——不是什么名画，就是一幅很普通的印刷品，画着几朵向日葵，插在一个陶罐里，颜色很鲜艳，鲜艳到有点假，像塑料花。

    她把目光从画上移开，看向窗外。

    窗外还是那条普通的街道。梧桐树，停着的车，米黄色的居民楼，远处闪闪发亮的玻璃幕墙。太阳在云层后面慢慢地移动着，影子在街道上缓缓地、几乎看不出来地爬行。

    一切都太平静了。

    平静得像一个被精心布置过的、等待着什么人来入住的、还没有开启的房间。

    她忽然想起了那个女人说的话：“每一个副本都是独一无二的。”

    她当时以为“独一无二”的意思是每一个末日都不一样。现在她忽然意识到，也许不完全是。“独一无二”的意思是——这个副本有它自己的规则，有自己的节奏，有自己的倒计时。

    而这个倒计时，才刚刚开始。

    林知夏在厨房里找到了一包挂面。

    她不知道这套公寓是谁的，也不知道自己为什么会出现在这里。她醒来的时候穿着一件不属于她的睡衣——浅粉色的，棉质的，领口绣着一圈细小的蕾丝花边。她把那件睡衣脱了，换上了自己带来的衣服，碎花连衣裙还湿着，她把它晾在了阳台的衣架上。

    然后她开始翻找。

    她翻遍了整间公寓的每一个抽屉、每一个柜子、每一本书的扉页。没有人名，没有照片，没有任何能说明“住户”身份的东西。这套公寓像一个被彻底擦除了所有个人信息的干净空间，存在的只有最基础的生活用品——锅碗瓢盆、床单被罩、几件不知主人的衣服、冰箱里的半颗白菜和两根蔫了的胡萝卜。

    她把那包挂面拆开了，烧了一锅水，把面下了进去。

    水开了，面在锅里翻滚着，白色的蒸汽升起来，模糊了厨房的窗户。她站在灶台前面，手里拿着那双从抽屉里翻出来的筷子，一下一下地搅着锅里的面条。她的动作很机械，很规律，像是在做一件她已经做了很多年、根本不需要思考的事情。

    但她从来没有做过饭。

    至少在她自己的世界里没有。

    面条煮软了，她关火，把面捞进一只白瓷碗里。碗里没有放任何调料，就是一碗白水煮面，寡淡的、热气腾腾的、散发着最原始的麦香。

    她端着那碗面坐在餐桌前，低头看了很久，然后用筷子夹起一筷子，吹了吹，送进了嘴里。

    很烫。

    很淡。

    她一口一口地吃完了那碗面，吃得很慢，吃得很仔细。吃完之后，她把碗洗了，把筷子放回抽屉里，把灶台擦干净，把锅里的水倒掉锅放回灶台上，盖好锅盖。

    然后她坐在餐桌前，双手捧着那只已经空了并且被她洗得干干净净的碗，一动不动。

    她在想一件事：在这个不知道什么时候会变成末日的地方，在这个不知道是谁准备的、干干净净的、等待着她来入住的家里，她应该做什么？

    没有人告诉她。

    没有人能告诉她。

    她放下碗，拿起手机，给沈清辞打了一个电话。第六次。

    还是没人接。

    赵鸣是在一张书桌前醒来的。

    他的脸贴在桌面上，冰凉的，木头的纹理印在他脸颊上，留下了一道一道浅浅的红痕。他的眼镜被压在胳膊下面，镜片上全是手印和灰尘。他把眼镜摘下来在衣服上擦了擦，重新戴上，然后看清了面前的东西——一沓试卷。

    数学试卷。

    不是他的字迹，但他看得懂上面的题目。三角函数，立体几何，概率统计。试卷上的红色笔迹打着勾和叉，右上角写着一个分数——一百一十二分，满分一百五。

    他翻了翻那沓试卷。有数学，有英语，有语文，有理综。每一张都写着一个名字，但那个名字被涂掉了，用黑色的马克笔涂得死死的，看不出原来的笔画。

    赵鸣放下试卷，从椅子上站起来。

    他的腿有点软，不是害怕，是饿。他不知道什么时候醒来的，但他能感觉到自己的胃是空的，空得像一口被倒干净了的缸，连回声都没有。

    他走出房间，找到厨房，在冰箱