要喊，底下传来老周的声音，闷闷的，像隔了很远：

    “下来！”

    我深吸一口气，挂上下降器，往下一跃。

    下降的过程比我想象的长。头灯照不到底，只有绳子在手里一节一节滑过，摩擦的热透过手套传进来。腥味越来越浓，越来越重，像有什么东西在底下张着大嘴等着。

    脚突然踩到了什么。

    是地面。

    我松开下降器，站稳，抬头往上看。洞口已经变成了一个光点，遥远得像一颗星星。

    老周站在我旁边，头灯照着前方。

    我顺着光看过去。

    然后我什么都忘了。

    那是一个大厅。比上面那个大十倍，大一百倍。我的头灯照不到它的边际，只能照见眼前的景象——

    石头。

    全是石头。

    但不是普通的石头。是石柱，石笋，石幔，石花，每一根都比人粗，比人高，密密麻麻地立着、倒挂着、交错着，一直延伸到黑暗深处。像一座石头森林，像一片石化的海洋。

    我张了张嘴，想说点什么，但什么也说不出来。

    老周也没说话。他只是站在那里，一动不动。

    然后他往前走了一步。

    我跟上去。

    走近了，我才发现那些石头上刻着东西。和洞口一样，是那种不认识的文字，但不是刻在一处，是刻得到处都是，密密麻麻，层层叠叠，像是有人用了一千年才刻完的。

    我们走了很久，穿过无数石柱，绕过无数石幔。腥味越来越浓，越来越重，浓到像是有形的东西，黏在皮肤上，钻进毛孔里。

    老周突然停住了。

    我差点撞上他。

    “你看。”他说。

    我往前看。

    石柱林的尽头，是一道悬崖。悬崖下面，是更深更黑的黑暗。而悬崖边上，站着一个人。

    六

    头灯照过去，那个人没有动。

    我们慢慢走近。走近了才发现，那不是一个人，是一个石像。

    或者说，是一个人变成了石像。

    他的姿势是跪着的，双手向前伸，像在求饶，又像在恳求什么。他的脸已经完全石化了，但还能看出五官的轮廓，嘴张得很大，像是在喊叫。

    老周蹲下来，看着那个石像的脸。

    “他是地质队的。”他说。

    “你怎么知道？”

    他没说话，只是指了指石像的胸口。那里挂着一个胸牌，石化了，但还能看清上面的字：云南省地质勘查院，李卫国，编号008。

    七个人。

    这是第七个。

    那第八个呢？

    我抬起头，想找老周，却发现他不在我身边了。

    “老周？”

    没有回应。

    我转身，头灯的光扫过石柱林，扫过那些密密麻麻的石像——等等，石像？

    之前不是只有这一个吗？

    可是现在，我的头灯照过去，石柱之间，站着一个又一个石像。有的站着，有的跪着，有的趴着，有的蜷成一团。密密麻麻，成百上千，一直延伸到黑暗深处。

    我往后退了一步，撞上什么东西。

    回头，是一根石柱。但石柱上，刻着一张脸。

    那张脸在看着我。

    不是石像，是刻在石柱上的脸。石柱上刻着无数张脸，有的痛苦，有的恐惧，有的扭曲，有的狰狞，每一张脸都朝着一个方向——深渊的方向。

    我顺着那些脸的方向看去。

    深渊边，老周站在那里。

    他正低头看着什么。

    “老周！”

    我跑过去。他没回头。我跑到他身边，顺着他的目光往下看——

    深渊里，有光。

    很微弱的光，从极深极深的地方透上来，一闪一闪的，像心跳。腥味就是从那里涌上来的，浓得让人站不稳。

    “下面是什么？”

    老周慢慢抬起头。

    他的脸惨白，眼睛里的光很奇怪。

    “我不知道，”他说，“但我爸知道。”

    他伸出手，掌心摊开。

    掌心里是一张照片，塑料封皮，保存得很好。照片上是八个人，站在一个山洞前面，笑着，对着镜头挥手。

    最中间那个人，是老周的父亲。二十年前的他，年轻，黑瘦，眼睛里有光。

    照片背面有一行字。不是老周父亲的笔迹，是另一个人写的，字迹很乱，像是临死前用最后一口气刻上去的：

    “我们下去了七个。只有他上来了。他答应我们，永远不让别人下来。”

    老周看着那张照片，看了很久。

    然后他转过身，面对着深渊